*Крик души*

Быть автором, странное дело. Все смотрять на тебя с ожиданьем И возлогают на плечи Избавить их от страданий. Никто ни минуты не мыслит Как трудно тебе живётся, Как сложно слогаються мысли, А муза никак не ведётся. Все ждут новых творений, Новых разказов и песен, А ты сидишь на кухне И превращаешься в плесень. Никто и не видит за строчкой Две бессонные ночи. Всех срывов, истерик безумных, Которых сносить нету мочи. Ведь каждый художник несчастен, Каждый поэт разбит И в музыке музыканта Есть горесны лейтматив. Есть мысль ходовая в народе, Ведь чтобы творить хорошо, Надо сквозь душу пустить Боли огромный поток. И эта энергия горя, Бескрайний источник дум, Похожа на мыслей море, Наполнившее твой ум. Мораль здесь одна дружище Не берись судить творца, Если духовно нищий И нет у тебя лица...