Прости меня, Саша

Наши дни Холодный ноябрь. На улице сыро и ветрено. Матвей стоит на балконе, и выкуривает уже бог знает какую по счету сигарету. Наверное не стоило в минус пять выходить на балкон в одних штанах, но кого это сейчас волнует. Правильно - никого. Он пытается не думать о ней, пытается не губить свое здоровье литрами кофе и никотином из сигарет. "Она бы не одобрила." Но как же черт возьми больно. Пусто на душе. И он снова тянется в карман за пачкой. Снова. Снова. И снова.