***

ты толкаешь дверь наружу, а глаза не узнают — с сильной хваткою за душу, часы идут, идут, идут. и всё по-разному как будто, но как будто всё же то; ты встречаешь своё утро, отложив всё на потом. а пред глазами стужи, ветер, шумы моря, блеск пустынь, сверху тысячи созвездий, горы там, из-за руин. и ты веришь, как в рассказ, ты веришь, как в свою мечту, думаешь, живешь сейчас, а глядишь всё к прошлому. и ты вдыхаешь силой воздух, твердишь себе, но всё не так. всё, что было, — твоя грёза, всё, что есть, — твоё «сейчас».