* * *

Ты с виду нормальный вполне человек И мог бы спокойно существовать, Но, вдруг, удивляет тебя, скажем, снег – Решаешь: "Об этом хочу написать." И с этой минуты ты вновь обречён Искать и искать за куплетом куплет. Ночами не спишь, словно за́ворожён, Ты бродишь по улицам, строишь сюжет. А мысли, к несчастью, в своём большинстве, Не те, не о том, ерунда, чепуха – Кружа́тся, кружа́тся в твоей голове... Рождается трудно идея стиха. Но вот, родилась! И ты мчишься скорей Выстраивать рифмы, отстукивать ритм: Тут ямб-амфибрахий, там дактиль-хорей – Силлабо-тонический сверхалгоритм! Когда стих готов, ты в раздумьях. Как быть? Прочесть ли другим? Или сразу порвать? Ведь знаешь, не смогут твой труд оценить. Но ты всё равно продолжаешь писать! Ты словно наказан за чьи-то грехи, Вся жизнь – и не жизнь, а сплошная тюрьма. Как про́клятый пишешь ты эти стихи... Что ж, каждый по своему сходит с ума.