Моё небо - моя тюрьма

Небо, ах, это прекрасное небо, символ свободы. Небо было тем местом, где можно было ощутить себя настоящим, открытым для тайн, для жизни, но иногда небо предаёт тех, кто мечтает. Он был одним из таких - сумасшедшим мечтателем, вольным ветром, свободным по своей натуре, но в очередной раз его пленял тот сон. Тот холодный рассвет, то белое Солнце, тот бушующий океан, всё это было давно частью его души, которая вот-вот пустит яд по венам. И сейчас вновь этот сон, рули высоты и направления, деревянный борт дирижабля, синий корпус над головой, неразгаданная тайна, что скрывается за горизонтом, почему его зовёт Солнце. Такие сны всегда издевались, они всегда показывали то, что невозможно осуществить. Чего стоит человек, которого предали сны? Ни-че-го. А смысл тогда существовать? Смысл банально быть, если ты не достоин права быть своим человеком в этих снах, если ты просто не можешь быть во снах тем, над кем там не издеваются, если ты не можешь стать там богом? Рука сжимается в кулак, ногти впились в белоснежную кожу, костяшки побелели. Хватит. Пора бы и отпустить пустые мечты. Толку от них? Рыжая чёлка падает на глаза, он тихо фыркает, чёлка вздымается вверх, но снова падает на глаза. Кулаки сжимаются сильнее. Идиот, сколько можно? Хватит, нельзя. Зелёные глаза пытаются уцепиться взглядом хоть за какую-то вещь, но в глазах всё плывёт. Сколько он не спал? Сколько он боялся опять увидеть тот сон? На ладонях остаются красноватые следы от ногтей, кожа немного стирается, хрупкие частички кожи падают куда-то вниз, глаза чешутся из-за тяжелеющих век. Бледные, слегка побелевшие в некоторых местах ногти сильнее впиваются в кожу, та начинает немного кровоточить. Этого мало, нужно больше. Ногти впиваются глубже и грубее, проходя внутрь, цепляясь за мелкие скопления порванной кожи. Это всегда помогало не засыпать, но сейчас.... О чёрт, стало только хуже, голова кружилась, к горлу подбиралась лёгкая тошнота, обжигая стенки горла, захотелось пить, в глазах потемнело. Пустой взгляд зелёных глаз впился в стену около кровати соседа по комнате, этот жмыхнутый наверняка уже спит. Он осторожно поднимается с кровати, подходит к тумбочке, снотворное и вода... Руки жутко тряслись, он уронил три таблетки, из рук выпал блистер, ладно, он успел проглотить хотя бы одну, теперь вода, он с трудом открыл рот, не блеванув, вода потекла по горлу, стало тяжелее дышать. Ложись спать, дурак. Быстрее! Он даже не лёг, он упал на кровать, тихо простонав, спина заболела. С особыми усилиями укутавшись в старый, колючий плед из родительского дома, он сжался в комок и закрыл глаза. И только сука не это. Опять эта блядь ему снится. Он уже запомнил, в какую ловушку нельзя лезть, такой сон - как медвежий капкан: сунул туда хотя бы палец, надавил на плиту, а руку уже не достанешь оттуда. Тем не менее вновь эта дурацкая утопия, глушащая боль: синий дирижабль, холодный рассвет, океан и белое солнце. Взгляд устремляется вдаль. По рябой щеке течёт солёная, мокрая дрянь, кажется слеза. Рука цепляется в руль высоты. Проснись! Проснись! Умоляю, проснись! Лучший способ проснуться - это умереть , резко дёрнув руль в нужную сторону, он секундно задерживает дыхание, когда дирижабль, словно камень падает в воду. Дно близко, почему он ещё не проснулся? В этот момент, он словно ошпаренный кипятком вскакивает с кровати, глаза размером с тарелки для блинов. Взгляд цепляется за окно, затем за канцелярские ножи, и наконец за книгу "Убийца сидит напротив", которую читает сосед. Всё это наталкивает лишь на одну мысль, но зачем? В жизни есть всё, кроме нормальных снов и исполнения мечт конечно же. Он словно в тумане встаёт с кровати, голова кружится, в глазах темнеет, рука хватается за подоконник. Тряпка. Тяжёлые шаги глухим стуком отдаются по полу, иногда потные стопы цеплялись за дешёвый линолеум, но это неважно. Бессознательное движение и окно открывается. Глубокий, жадный вдох, облегчённый выдох и наконец резкий, слишком уверенный рывок. Пути назад нету - снизу 4 этажа и острые края мусорных баков. Это ведь конец? Правда же? Босая нога наконец соскальзывает с оконной рамы, рыжие волосы развиваются на ветру, он переворачивается в полёте, и теперь пустой взгляд зелёных глаз устремлен к звёздам. Спасибо всем этих ёбаным мечтам за то, что они такие уёбские. Спасибо всем этим снам за то, что они меня постоянно дразнят. Это ёбаное небо - моё. Моё небо - моя тюрьма. Пускай небо - это свобода. Для меня это по прежнему тюрьма. Рука словно ищет спасения тянется к самой яркой звезде. Как там говорили в "Девочке со спичками"? "Когда падает звёздочка, чья-то душа отлетает к богу"? Странное совпадение: звезда, которая казалась яркой тухнет и падает куда-то вдаль. Куда ты? Мысли глушили резкую боль, проломившую позвоночник, жгучая боль разошлась по всему телу, изо рта вырвалась рвота и кажется кровь. Глаза застекленели. Хотел стать пилотом? Летать? Детские дурачества. Ничего не стоящие мечты. Твои, мои сны всегда тебя, меня предавали. Смысл? Последние 7 минут работы мозга, тихое кряхтение, прерывистый стон, полная луна, и наконец упавшая звезда. На этом и настал конец, "коробок спичек" наконец-то закончился. Зачем я так отчаянно тянул свою жизнь? Чего ожидал? Исполнения мечты? Последняя мысль, которая его настигла в тот момент. И наконец пустота, всё смешалось: белый свёт, чёрная тьма, а осталось серое ничего. Но это серое ничего не напрягало, оно манило, казалось приятным, успокаивающим. — Привет, Смерть. ...— Конец