Часть 1, Пролог

Я не могу дышать. Тело двигается на автомате, и боль в ключице дает о себе знать мимолетными вспышками, прокатывающимися волной после каждого моего удара клинком. Капли чёрной жидкости брызгают мне на лицо, оставляя сладкий вкус победы. Я могу дышать. Теперь да. Покалывающее чувство жаром проходится по моему телу. Искусство владения клинком,я освоила в 9 под руководством отца. Я упорно трудилась ради его похвалы, но, кроме хорошей физической подготовки, мгновенной реакции на удары и сломанной ключицы, ничего не получила. Впрочем, не так страшно: он умер от Аневризмы аорты, когда мне было 16. Не сказать, что я горевала, но падающий отец, хватающийся руками за грудь, иногда всплывает в моей памяти. Из мыслей меня вырывает истошный крик, доносящийся откуда-то сзади,-видимо, изглотам очень нравится компания моего клинка, и я могу обеспечить им встречу».