Часть 7

Драко Я сижу в ресторане у фонтана Треви. Очередная сделка прошла, мать её, успешно. Мой бизнес расцветает на глазах. Я, блядь, один из самых влиятельных людей мира. В таком-то возрасте. Гордость распирает грудь, а губы сами кривятся в довольной усмешке. Беспокоиться? Мне? О чем? Деньги рекой, влияние — железобетонное, любая красавица мира мечтает оказаться в моей постели. Всё, что я хотел — уже у ног. А то, чего ещё нет — я просто протяну руку и возьму. И семья у меня чертовски прекрасная. Любовь? Женитьба? Ха! Я никогда об этом даже не задумывался. С кем? И зачем? Всему своё время. А пока я молод, черт возьми, можно просто наслаждаться этой жизнью на полную катушку. Но нет. Я сижу за этим долбанным столиком, любуюсь вечерним Римом. Вон там, у фонтана, влюбленные парочки щелкают себя на фоне воды, кидают монетки. Магловские обычаи? Они меня откровенно смешат. Такая наивная вера в мелочи. А я сижу и… беспокоюсь. Меня беспокоит не одна вещь. А целых две. И это бесит. Первое. После той встречи с Грейнджер… она как мираж, черт бы её побрал. Я везде её вижу. Чувствую её грёбаный запах — летние нежные цветы и персики. Но её нет. Её никогда нет. Что, блять, происходит? Второе — ещё абсурднее. Мне снятся сны про Паркинсон. Уже не первую неделю. И она каждый раз говорит о Грейнджер. И каждый сон я помню до мельчайших деталей. Я помню слёзы подруги, помню её переживания, ломоту в голосе. Это что? Совесть? Помешательство? Может, пора сходить к целителю? Проверить эту тупую голову на предмет заклятий? Смешно. И глупо. Я — Драко Малфой, и я понятия не имею, что происходит у меня в голове. На ужин у меня идеальный стейк, сочный, с кровью. Салат с баклажанами и бокал божественного белого вина. Я сижу один. И, знаете что? Мне не нужен эскорт. Не нужна какая-то безмозглая кукла рядом, которая будет хлопать ресницами. Я ловлю на себе взгляды девушек. О, я вижу всё. Их глаза скользят по моим запястьям — дорогие часы, потом на бокал — какое вино, потом на столик — сколько я оставлю на чай. Пустышки. Ни одной искры за этим красивым фасадом. Ничего у них не получится. Мне нужен ум. Мне нужна женщина, с которой я смогу спорить до хрипоты, решать любые проблемы, а потом просто сидеть и молчать. И чтобы это молчание не резало слух, а было приятным, как… как этот гребанный вечер в Риме. И пока я такой не нашел. И, честно? Да и ладно. Сам справлюсь. Допиваю вино, расплачиваюсь по счету. Решаю прогуляться перед сном, проветрить голову от этих дурацких мыслей о Грейнджер. Только встаю из-за стола — телефон разрывается трелью. — Что-то случилось? — рявкаю я в трубку, чувствуя, как сердце пропускает удар от неожиданности. — Я в Риме, портключ только завтра. — Нет, всё хорошо, — голос Пэнси дрожит. — Как там? Тепло? — Всё как всегда, Пэнс. — Я хмурюсь. — Что не так? Говори прямо. — Всё так… Просто мне кажется, мне нужен совет. Я хочу кое-кому рассказать о себе… но боюсь. — Кое-кому? Это девушка? — Дежавю. Черт. Меня накрывает холодной волной. Я кажется понимаю, о ком речь. Но почему Паркс скрывает? Неужели эта идиотка боится, что я буду против её общения? — Не скажу пока кому, — шепчет она. — Но да. Это девушка. И она для меня много значит. — Тогда говори, — выдыхаю я, и в голосе прорезается та самая братская забота, которую я так редко показываю. — Не бойся. А если она тебя отвергнет… у тебя всегда есть мы. Я всегда буду. — Спасибо, братик, — слышу я её улыбку. — Заеду к тебе в офис завтра. Целую. Я убираю телефон в карман. И тут меня накрывает с головой. Странный, леденящий душу мандраж. Словно током ударило. Я же знаю. Я просто знаю, что она говорит о Грейнджер. Я будто вижу эту картинку. Я помню всё: сны, запахи, её голос, проклятую Гермиону… Но что, блять, происходит⁈