15 июня

Утром люди совсем другие. Утром они более одиноки.

Эрленд Лу

Хотч посмотрел на часы. В семь утра команду собрать не получится, а дело срочное: профиль необходимо сменить, ведь субъект мог и не уметь плавать. Аарона Хотчнера осенило вчера ночью. Рассветные лучи заглядывали в металлические окна холла ФБР. Америка просыпалась под восхитительно прохладный прогноз погоды и ведущего новостей, который чуть что передавал слово энергичной коллеге Карен из Вашингтона. Наконец-то переставали крутить последствия урагана в Техасе. Хотч, не отвлекаясь ни единой мыслей на окружающую действительность и телевизор на проходной, жестким шагом прошелся до лифта. Он потянулся к кнопке вызова, но кто-то женской наружности в джинсе его опередил. Русые волосы были прижаты кепкой с козырьком на затылке, широкие штаны на низкой посадке свисали на бедрах. — Я вообще-то тут работаю. Хотч вздрогнул. Взглянул на жующую молоденькую женщину, что зашла с ним в лифт: — Что? — Я не посетитель. ФБР, — она надула жвачку, вытащила из кофты бейджик и зажала между пальцев, как поддатый клиент купюру в шумном баре. — Я тут работаю. — Простите?... — Ну вы смотрели так. Девушка выдвинула челюстью и нахмурила брови по-неандертальски. — Нет-нет. Это… просто моё лицо. Лифт почти подъехал на шестой этаж, Хотч бросил взгляд в сторону: — У Фергюсона работаете? На бейдже значилось “Элен Пирс, шестой отдел”. — Ага, — вяло ответила она и растеклась по стенке в углу лифта в попытке вздремнуть до следующего этажа. — Нравится работа? — возвращаясь мыслями к субъекту, небрежно поинтересовался Хотч. — Отстой. Хотч вышел из лифта.