Глава 3

Магловский Лондон встретил её дождём. Таким, мелким и назойливым, который медленно впитывается под кожу и делает всё вокруг серым. Гермиона стояла под тусклой вывеской мотеля, у которого даже названия толком не было — половина букв не горела. “MO—EL” — Символично, — пробормотала она. — Даже слово «мотель» не выдержало этого места. Дверь скрипнула, когда она толкнула её плечом. Внутри пахло старым ковром, дешёвым моющим средством и чем-то… затхлым. Как будто здесь годами никто по-настоящему не жил — только пережидал. Администратор даже не поднял взгляд. — Ночь, — бросила Гермиона, кидая деньги на стойку. Ключ скользнул к ней без слов. Комната оказалась… хуже, чем она ожидала. Тусклая лампа. Кровать с подозрительными пятнами. Занавески, которые, казалось, помнили ещё предыдущий век. Она прошлась по комнате, проводя пальцем по поверхности тумбы. Пыль. — Очаровательно. Гермиона села на край кровати, которая тихо заскрипела под её весом. — Если я здесь что-нибудь подхвачу, — она посмотрела в потолок, — я подам в суд. На кого-нибудь. Тишина. И вот это было хуже всего. Она легла, закинув руки за голову, и уставилась в потолок. Слишком тихо. Никаких голосов. Никаких обрывков воспоминаний. Никакого прошлого. Пустота. — Ненавижу, — прошептала она.

***

Следующее утро встретило её тем же дождём. И тем же ощущением, что мир здесь… слишком обычный. Она шла по координатам, сверяясь с папкой. Город постепенно редел. Дома становились ниже. Реже. Старее. Асфальт сменился гравием. Гравий — грязью. И, наконец — лес. Тишина здесь была другой. Не городской. Живой. Но… настораживающей. Гермиона замедлила шаг. Инстинкты включились мгновенно. Она не вышла на открытую местность сразу. Остановилась у края деревьев. И только потом увидела дом. Небольшой. Старый. Почти незаметный среди деревьев. И… слишком спокойный. Это было неправильно. Ни защитных чар, которые она могла бы почувствовать. Ни следов паники. Ни попытки спрятаться по-настоящему. — Вы что, серьёзно? — тихо прошептала она. Она обошла дом по дуге. И тогда увидела его. За домом Драко Малфой без палочки в руке, без мантии, без… всего, что она ожидала увидеть при виде чистокровного волшебника. Он рубил дрова. Топор поднимался и опускался с ровной, почти механической точностью. Дерево трескалось под ударами. Сухой звук. Снова. И снова. Гермиона замерла. — Ты издеваешься… Без домовика. Без магии. Руками. Она прищурилась. Что-то было не так. Не в нём. В этом всём. Слишком… спокойно. Слишком тихо. Как будто это не убежище. А… выбор. Гермиона сделала шаг назад, оставаясь в тени деревьев. — Ладно, — прошептала она, скрестив руки. — Посмотрим, кто ты теперь, Малфой. Хищная улыбка медленно появилась на её губах. — Убить я тебя всегда успею. Она прислонилась плечом к дереву, наблюдая. И впервые за долгое время…не спешила.

***

Он почувствовал это почти сразу. Не звук. Не движение. Присутствие. Тонкое, как игла под кожей. Взгляд в спину. Чужое дыхание в пространстве, где его быть не должно. Драко не обернулся. Топор снова опустился на полено — чётко, ровно, с глухим треском расколов древесину пополам. Ещё одно движение. Ещё удар. Ритм оставался прежним. Спокойным. Будто ничего не изменилось. Хотя изменилось всё. Он ждал. Гермиона не выдержала. Скука всегда брала верх быстрее, чем осторожность. Тихий шаг за спиной. Почти неслышный. Резкое движение — и голос, полный нарочитой бодрости, почти детской: — Бу. Драко даже не вздрогнул. Он опустил топор, выпрямился… и только тогда, всё так же не оборачиваясь, спокойно сказал: — Ты долго. Пауза. И только теперь он повернулся. И… замер. Едва заметно. На долю секунды. Но этого хватило. Перед ним стояла Гермиона. И… не Гермиона. Улыбка — слишком широкая. Глаза — живые, но пустые одновременно. Взгляд цепкий, изучающий, как у хищника, которому стало любопытно, прежде чем он решит, стоит ли рвать добычу. Она больше походила на заводную куклу, нежели на ту, что он помнил под конец войны. Кто же её “перепрошил” ? Гермиона склонив голову набок и разглядывая его, как редкий экспонат. — А ты симпатичный. – сухо выдала она, без тени смущения, и от этого Драко ещё больше удивился. Её взгляд скользнул по топору. По дровам. По его рукам. — Волшебник, который колет дрова руками… — она тихо усмехнулась. — Это что, новый вид извращения? Драко ничего не ответил сразу. Просто смотрел. Собирал нового человека представшего перед ним. Сопоставлял с укоренившимся образом в голове. — Ты изменилась, — спокойно сказал он. — Я надеюсь, в лучшую сторону, — тут же отозвалась она, делая шаг ближе. Слишком близко. Нарушая границы без малейшего сомнения. — А то было бы обидно. Она прищурилась. — Ты тоже, кстати… — протянула она, подставив палец к губам. — Стал старше? Кстати, я ожидала что-то вроде: «Что ты тут забыла, грязнокровка». Малфой чуть склонил голову. — Возможно, устал. — М-м… — она протянула это с интересом. — Печально, белобрысик. Это очень печально. — Возможно. Гермиона улыбнулась шире. — Тогда мне будет неинтересно тебя убивать. И сказала это так легко, будто обсуждала погоду. Тишина между ними повисла густая, странная. Драко не дернулся. Не напрягся. — Зайдёшь? — просто спросил он. Гермиона моргнула. На секунду — настоящую, короткую секунду — в её взгляде мелькнуло удивление. А потом — интерес. — Ты всегда так встречаешь людей, которые пришли тебя убить? — она усмехнулась. — Только тех, кто стоит за спиной почти час и не решается, — спокойно ответил он. Пауза. Она рассмеялась. Смех прозвучал тихо и искренне, нарушая тишину. — Ладно, — сказала она. — Это всё становится любопытным.

***

Внутри было… тепло. Не просто физически. Именно тепло. Живое. Камин. Дерево. Запах дыма и чего-то ещё — едва уловимого, но настоящего. Ни пыли. Ни холода. Ни ощущения пустоты, к которому она привыкла. Это раздражало. Слишком спокойно. Слишком… нормально. По-семейному... Гермиона остановилась посреди комнаты, медленно оглядываясь. Взгляд цеплялся за детали. За кружки. За книги. За аккуратно сложенные вещи. Живут. Здесь живут. Но… где остальные? По данным — их должно быть больше. Она не увидела никого. Пока. — Чай? — спокойно спросил Драко, снимая перчатки. Гермиона медленно повернула голову в его сторону. И улыбнулась. — Серьёзно? — она тихо засмеялась. — Я пришла тебя убить, а ты предлагаешь мне чай? Что дальше? Плюшки? Разговоры по душам? Он не ответил на колкость. Просто отвернулся. И пошёл к кухонной части. Гермиона нахмурилась. Драко взял чайник. Налил воду. Поставил на плиту. Зажёг огонь. Без палочки. Без магии. Она наблюдала за этим молча какое-то время. Он достал кружки. Поставил на стол. Спокойно. Уверенно. Как будто делал это тысячу раз. Подкинул дрова в камин. Искры вспыхнули мягким светом. Тепло стало ощущаться сильнее. Гермиона не выдержала. — Какого чёрта ты делаешь? — резко спросила она. Он обернулся. — Готовлю чай. — Я не об этом, — она шагнула ближе, раздражённо указывая на плиту, на огонь, на всё это. — Почему ты не используешь магию? Пауза. Он смотрел на неё спокойно. Словно объясняя наивному ребёнку, абсолютно обычные вещи. — Мне нравится работать руками, — ответил он. — Это помогает… не думать. Она замерла. На секунду. Слова задели что-то странное внутри. Очень коротко. Почти незаметно. И сразу же исчезло. Она усмехнулась, отмахнувшись от этого ощущения. — Забавно, — протянула она. — А я, наоборот, стараюсь не останавливаться. А то вдруг начну. Он чуть склонил голову. Словно понял больше, чем она сказала. И это ей не понравилось. Совсем.

***

Они сидели за маленьким круглым столом. Чай уже настоялся. От него тянуло мягким травяным ароматом — чем-то тёплым, успокаивающим. Почти домашним. Гермиона держала кружку в руках, но не пила. Впервые за долгое время она… не знала, что делать. Всё должно было быть просто. Прийти. Найти. Убить. Уйти. Но сейчас… В целом картина стояла странная. Наёмный убийца и её жертва трапезничают. Что-то пошло не так. Её взгляд скользил по Драко. По его движениям. По тому, как он сидел — спокойно, будто не напротив человека, который только что прямо сказал, зачем пришёл. И это раздражало. И… цепляло. В голове начали появляться мысли. Лишние. Ненужные. Вопросы, которых не должно было быть. Почему он один? Где остальные? Почему он не боится? Она прищурилась, изучая его, будто пыталась разобрать на части. И в этот момент — тонкий, надломленный звук прорезал тишину. Детский плач. Гермиона замерла. Драко — нет. Стул тихо скрипнул о пол, когда он отодвинул его, почти не глядя, и быстро направился вглубь дома. Без объяснений. Гермиона медленно поставила кружку на стол. Пальцы сами собой разжались. Интерес вспыхнул мгновенно. Она поднялась и, почти бесшумно ступая, пошла следом. Остановилась у приоткрытой двери. Не входя. Только наблюдая. Комната была мягкой. Светлой. На кровати сидела девочка. Маленькая. Лет трёх, не больше. Светлые, почти серебристые волосы спутались после сна, падали на лицо. Щёки влажные от слёз. Она всхлипывала. Драко уже был рядом. Сел перед ней на колени, на одном уровне. Не сверху. Не свысока. Рядом. — Тише… — его голос стал другим. Мягким. Тёплым. Почти неузнаваемым. — Я здесь. Он осторожно убрал прядь волос с её лица. Пальцы двигались медленно, бережно, будто она могла рассыпаться от слишком резкого прикосновения. Начал аккуратно разбирать её волосы. Спутанные, длинные. — Что тебе приснилось? Девочка всхлипнула сильнее. Сжала маленькими пальцами ткань его рубашки. — Я… — голос дрожал, ломался, — я испугалась… Он чуть наклонился ближе. — Чего? Она подняла на него глаза. Серые. Такие же. — За тебя… Тишина. Гермиона едва заметно нахмурилась. Драко замер всего на секунду. А потом мягко улыбнулся. — Эй… — тихо сказал он, касаясь её щеки большим пальцем, стирая слезу. — Я же здесь. Он закончил собирать её волосы, аккуратно заплетая их, словно это было чем-то важным. Ритуалом. Способом успокоить. — Я никуда не денусь, — добавил он. — Обещаю. Девочка медленно кивнула, всё ещё всхлипывая, но уже тише. Прижалась к нему. Он обнял её. Просто. Без лишнего. Как будто так и должно быть. Гермиона стояла в тени, за дверью. И смотрела. Не двигаясь. Что-то внутри неприятно сжалось. Она не зашла. Почему-то… не захотела. Мысль о том, что девочка может её увидеть — испугаться — вызвала странное, непривычное раздражение. И… нежелание. Малышка была слишком… настоящей. Светлые волосы. Серые глаза. Чертами — почти точная копия Драко, каким он, кажется, был когда-то. В детстве. В том прошлом, которое Гермиона помнила обрывками. Красивая. Очень. Гермиона прищурилась. И вдруг поймала себя на странной мысли. Дети… не всегда отвратительны. По крайней мере — внешне. Она тихо выдохнула, резко развернувшись, направилась к выходу, также тихо, как и вошла.

Дверь закрылась почти беззвучно. Холодный воздух встретил её снаружи. Она не остановилась.

***

Когда Драко вышел из комнаты, девочка уже успокоилась и снова укуталась в одеяло. Он прикрыл дверь, оставляя щель. Вернулся на кухню. И сразу понял, что незваная гостья исчезла. Остановившись у стола, на котором всё ещё стоял недопитый остывающий чай, заметил, что скатерть — чуть сдвинута. Едва заметно. Малфой подошёл ближе. И только тогда увидел, что на краю стола виднелись тонкие, неглубокие надрезы. Небрежные символы, будто вырезанные от скуки. Или… от размышлений. Драко провёл по ним пальцами. Медленно. С интересом. Губы чуть тронула едва заметная тень улыбки. — Любопытно… — тихо произнёс он.