«ᙅᙖᗝᘜᗝᗪᗣ💨» (свобода)

Город шумел. Машины лениво пробирались сквозь узкие улицы, люди, закутанные в серые пальто, спешили по своим делам, и над всем этим нависало небо, тяжёлое, почти осязаемое. Он стоял на крыше заброшенного здания, выше всех этих спешащих, суетливых, привязанных к обязательствам людей. Ветер теребил его волосы, рвал ворот старой куртки. Высоко над городом он чувствовал лёгкость, ту самую, о которой читал в книгах. Свободу. Он не знал, от чего бежит. То ли от людей, которые пытались загнать его в рамки. То ли от самого себя. Слишком много вопросов, на которые он не хотел отвечать. Однажды он видел птицу. Маленькую, серую, ничем не примечательную, но с таким размахом крыльев, что ему показалось: она парит не потому, что умеет летать, а потому что не знает, как иначе. Он тогда подумал: а может, свобода — это просто не знать границ? Он сделал шаг вперёд. Под ногами скрипнул бетон, чуть осыпался край крыши. Но он не боялся. Он был выше всего, он не принадлежал этим улицам, не принадлежал серым лицам, не принадлежал даже самому себе. Ветер выл в ушах, проникая под одежду, пробираясь под кожу, смешиваясь с кровью. Он был здесь. Он был сейчас. Он был свободен. И вдруг, в какой-то миг, он понял: свобода — это не отсутствие стен. Не бегство. Не высота. Это просто возможность дышать так, как хочешь. Он закрыл глаза, сделал глубокий вдох. И шагнул назад.