«ᐱᘗᘕᓂᗷᖚ🫀» (любовь)

Он смотрел на него и не мог не улыбаться. Это было странное чувство — не оглушающее, не пылающее, не требующее ничего взамен. Оно просто было. Тихое, как дыхание на замёрзшем стекле. Тёплое, как солнечный луч, пробравшийся сквозь занавески ранним утром. Он не знал, когда всё началось. Может, когда услышал его смех в первый раз? Или когда случайно столкнулся плечом в узком коридоре? Или в тот вечер, когда они сидели на крыше, грея замёрзшие пальцы о чашку горячего чая? Любовь была в мелочах. В небрежном касании руки. В том, как он поправлял сползающий воротник его свитера. В его голосе, в интонациях, в том, как свет отражался в его глазах. Он не знал, скажет ли что-то. И было ли это важно? Любовь — она ведь не только в словах. Она в том, что остаётся даже в тишине. Он просто смотрел. И улыбался.