Пролог: Арато

Меня зовут Арато. В прошлой жизни я был неудачником — тридцать лет в теле хромого переписчика, тонувшего в долгах борделя «Белый Лотос». Когда нож кредитора вошёл мне в живот, я не испугался сразу. Испугался позже, очнувшись в теле мальчишки-раба в мире, где магия пахнет ржавым железом, а боги спят в глубинах чернильных рек. Мой новый хозяин, хронист Гильдии Алхимиков, бьёт меня тростниковой палкой за каждую ошибку в свитках. «У тебя руки дрожат, как у старухи», — говорит он, не зная, что эти руки уже месяц тайно записывают другое. Правду о мире, где мы все — просто буквы в чужой книге.