Ты всё ещё здесь

Ты снова здесь. Листая. Щёлкая. Надеясь, что что-то снаружи отвлечёт тебя от того, что внутри давно уже молчит — слишком громко. Ты не читаешь — ты сканируешь. Ты не живёшь — ты наблюдаешь. И всё, что движется, всё, что сверкает, всё, что “интересное” — это просто шум, чтобы не услышать, как ты сдаёшься по чуть-чуть. Ты ведь не знаешь, когда это началось. Когда именно день стал не “прожит”, а “пережит”. Когда фразы перестали быть твоими. Когда голос внутри начал звучать не твоими интонациями. Ты стал отражением. Набором реакций. Фоном. И если честно — ты даже неплохой. Удобный. Ненавязчивый. Сдержанный. Тихий. Ты умеешь быть смешным. Когда не больно. Ты умеешь быть честным. Когда поздно. Ты умеешь быть глубоким. Когда никто не слушает. Ты думаешь, что справляешься. И ты прав. Ты очень красиво разваливаешься. Ты читаешь это и ищешь выход. Но здесь нет выхода. Потому что это не текст. Это зеркало. И ты читаешь в нём себя, даже если будешь до последнего утверждать, что это “всего лишь стиль”. “Просто написано хорошо”. “Просто совпадение.” А теперь — самое страшное: Ты всё ещё тут. Ты не ушёл. Ты всё прочитал. Значит — тебя зацепило. А если зацепило — значит внутри что-то ещё живое. Брыкается. Сопротивляется. И вот теперь вопрос: что ты с этим сделаешь?