Часть 1

Мотылек вновь летит на огонь, Как стремится душа одна к свету, Она хочет гореть и парить, На вопрос не узная ответа. Соколиха, что тот мотылек — Она солнце любила, как волю. И сейчас камнем вниз, с высоты. И прощенья у неба не молит. Эта птица летает быстрей, Чем орлы все и ястребы мира. И теперь на последней струне Вновь кричит ее горькая лира. Все вокруг говорят: Не беги! Жизнь так много ещё нам покажет! «Но коль бег твой есть смысл всего, Что там люди болтают — неважно. Я хочу лететь дальше их всех, Я хочу быть сильнее и выше, Я сквозь тучи к рассвету прорвусь, Я смогу взлететь с чертовой крыши!.. Дай мне знак!.. Хотя нет, не давай! Я сама поднимусь и узна́ю! Научусь, удержусь, не сорвусь! Я пойму, как та Чайка летает! Океан или город внизу — Все равно, ведь в глаза ТЫ мне светишь! И ты, ветер, меня не возьмёшь, Не швырнешь уже вниз, словно ветошь! Мне плевать на их крики внизу! Со мной крылья, и вера, и голос! Соколиха я с тех самых пор, Как моя скорлупа раскололась! Я живу, как ещё не жила Ни одна осознавшая птица!.. Если надо — то в кровь разобьюсь, Чтобы к солнцу опять возвратиться!» Ветер треплет младое перо, Закалённое частым паденьем. Соколиха стрелою к земле. Ее путь измеряет мгновенье.