Стих 1

отклоняешь мои рифмы, не хочешь видеть ты моих исписанных грифов. у меня внутри, в голове уже родился графоман. Болезнь писателя проста - Всякая эмоция превращается в скрижаль. А мне без эмоций скучно, Будто прожил бесконечность. Без тебя мне грустно, Словно жил с тобою вечность, А тебя бог отобрал бесчеловечно. Без голубых глаз так мне одиноко, Словно я живу, не чувствуя света в мраке жизненного рока. Знаю, что сумбурно, милая, прости, Может, мне не дано так писать стихи, Как писали их Лермонтов и Пушкин, Но... Хочу заложить сюда свои все шутки, Вписать в вечность все мои чувства, Написать, как Грибоедов, все возмущения, И оставить, словно Данте, труд божественный. Их тебе только открыл пока, ты их наблюдала. Оценила ль? А признала?