Глава 1. Дневник

      Бокстен, подперев рукой щёку, сидел за столом в кухне. Мама и папа уже давно спали, а парня мучала бессонница, причём, как назло, именно перед первым сентября.       Недавно мать купила ему личный дневник и посоветовала записывать в него все свои мысли. По её словам, это могло бы помочь Бокстену избавиться от чувства тревоги посредством излияния его в дневник. Сейчас же возможное средство избавления от оков негативных эмоций лежало перед ним на столе, а его обладатель, будучи в тотальном замешательстве, нервно грыз ручку.       «Мда, писательство явно не мой конёк и вряд ли когда-нибудь им станет...»       Наконец созрев, парень склонился над дневником и поставил ручку на бумагу. Осталась синяя точка. Он снова убрал ручку подальше от бумаги, чувствуя себя так, будто только что испортил какую-то вещь.       «Уф, Господи, неужели я настолько немощный, что даже не способен банально написать пару строк для моего же блага? Ладно, наверное, стоит начать с приветствия. Мама говорила, что дневник должен послужить мне своеобразным психологом. Я должен представить, что дневник — человек, которому я доверяю и могу выговориться. А что нужно сделать, прежде чем начать диалог с человеком? Правильно, поприветствовать его и представиться. Звучит не так уж и сложно...»       Задумчиво засунув обратный кончик ручки в рот и, одёрнув себя, вытерев его о футболку, Бокстен снова приложил средство для письма к светлым листам, на которых ярким пятном выделялась поставленная ранее синяя точка.

      Запись 1

      «Привет, дневник. Я Бокстен Одли, мне 15 и для своего возраста я слишком серьёзный, тихий и настороженный человек, что очень мешает мне в общении с людьми. Мне трудно начать диалог, найти повод, чтобы заговорить с другими тунами. Так же у меня есть особенность: я начинаю заикаться, когда волнуюсь, а волнуюсь я постоянно часто. Из-за этого в том числе я не смог сдружиться ни с кем из своих одноклассников и сверстников, меня сторонились и сторонятся до сих пор, считая меня слишком тихим и скучным собеседником. А ещё я немощь. Завтра уже первое сентября, и я снова, скорее всего, стану изгоем класса на девять месяцев.»       Бокстен отложил ручку, закусил губу и строптиво перечитал запись.       «Ну вроде норм... Оставлю так. Если я не посплю хотя-бы несколько часов, то завтра буду, как варёный овощ, и мама опять расстроится»       Зажав дневник под мышкой и не забыв ручку, парень, по дороге наотмашь хлопнув рукой по выключателю света, направился в свою комнату.       Сунув своего новоиспечённого бумажного «психолога» в прикроватную тумбочку, он тоскливо посмотрел на зашторенное окно и провалился в сон.