***

Жизни как-то начхать — ты умеешь ли, можешь, боишься — она просто обрушит на голову холод и ад. Смерти как-то плевать, что не их, нет, не их, забирать ей черёд. Предложи на размен той себя — не возьмёт, хоть моли, хоть ползи, обдирая ладони о лёд. Вырастает трава — сколько раз ей придётся гореть? Лес столетний на месте пожара увидим не мы — даже если и будет. …Всё, что вышло теперь, то возможно одно лишь преддверие тьмы без конца, просто ярый, отчаянный огненный проблеск — только, боже, как этого много. 13.03.25.