Часть 1

О чем молчат дома? О чем кричат улицы? Случайный прохожий, Поди, в них и заблудется. А позже, забудя дорогу, Бродя в переулках, Наткнется, Часа два погодя,  На киоск, Что видится смутно И притом броск, Как стрела, Среди стен и окон. Который стоит во дворе, Где безлюдно, И бросив взгляд, Не покажится мне, Что видел уже я не раз Этот киоск, эти стены и окна, Что радуют глаз Спустя столько лет. Нет, это совсем другой двор И все же Вечереет в нем точно также, Как и там. Возможно, Все дворы чем-то похожы, Особенно, как они выглядят по вечерам. Их окутывает арок серых плен, Тоска тратуаров; Подворотни,      Где недавно ветер пел, Погружаются в траур. Но по окончанию сонной прогулки, Под конец светогово дня Фонари ослепят переулки, Все мелкие подъезды разбудя. Как по крышам Дождя удары гулки, Разнесутся, на час не глядя, И услышат Обитатели квартир, Как жутко Гримит гром, себя могучим мня. Вода стекает шумно в водостоки, Первый снег пойдет, наверно, Через месяца два, И по карнизам окон мчатся строки, Чтоб незаметно стать стихами, Как всегда. О чем молчат дома? Кто знает, что было? До чего улица мала, Но как же красиво.