Часть 28. Найкрайше место для хорошего се- Кхм.

      — Ну Джооон, ну сколько уже можно тут торчать? — простонала я, сгорбившись над деревянным столом, заваленным свитками, книгами и пыльными обрывками записей. — У меня уже глаза вытекли и задница онемела. Хватит!       — Пока ты не научишься сначала читать, а потом ныть, мы тут застрянем, — отозвался он с верхнего уровня библиотеки, не отрывая взгляда от дрожащих страниц старинного тома.       — Ну ты же гений, ты и так всё знаешь! — я драматично упала лицом в открытую книгу, обложка которой пахла плесенью, древностью и, кажется, дохлым крысом. — Почему мы вообще ищем информацию в библиотеке, где, судя по виду, последний раз пыль вытирали до твоего рождения?       — Потому что, — Джон спустился вниз по лестнице, при этом даже не глядя на ступени, — в отличие от некоторых, я не полагаюсь на «авось пронесёт». И если мы снова случайно телепортируемся в пасть какому-нибудь полубогу — это будет уже твоей проблемой.       — А до этого чьей была? — я прищурилась.       Он сделал паузу. И, на удивление, не ответил.       — Я просто… — я выпрямилась и сдула прядь волос с лица. — Я волнуюсь, ладно? Мы до сих пор не знаем, где Ло и Оля, мы не знаем, что вообще за место это, и всё, что у нас есть — твой гениальный мозг и моя усталость.       — Ладно, я и Олений Клюв знаем, где мы, что это за место и всю эту хуйню. Но вам об этом говорить не собираемся, — умышленно промолчала я.       Джон на секунду посмотрел на меня — как-то странно. Не язвительно, не с раздражением, а… чуть мягче.       — Я знаю, — коротко сказал он. — Поэтому и ищу. Чтобы ты не волновалась ещё больше, когда случится что-то хуже.       Он протянул мне одну из собранных книг, давая взглянуть на текст, чтобы иметь примерный ориентир, какую информацию следует искать. Хотя нам по-хорошему стоит искать всё.       Я приняла лист, слегка удивлённая его тоном, и лишь кивнула.       — Ладно… Если ты ещё немного потерпишь, я сварю тебе кофе.       — Серьёзно?       — Нет, конечно. Тут даже воды нет. Пей свою пустоту, маг великий.       Он усмехнулся краем губ, и впервые за долгое время в библиотеке стало хоть немного теплее.

***

      Прошло ещё минут пятнадцать. Джон снова ушёл на верхний уровень, там, где книги стояли чуть плотнее и свет проникал только через щели между деревянными досками крыши. Он явно был сосредоточен — ни один мускул на лице не дёргался, даже привычной ухмылки не было.       А мне? А мне было скучно.       Очень скучно.       Я обошла весь нижний зал, пересчитала свечи на стенах, убедилась, что ни в одной книге не спрятано зелье, сундук или пасхалка, и даже попыталась поиграть с пыльным черепом, стоявшим в углу.       — Боооо… — прошептала я ему, — скажи мне, дух, где прячется твой мозг? Или он ушёл с этим высокомерным магом на верх?       Череп, естественно, ничего не ответил. Ну конечно.       Поднявшись по лестнице, я нашла Джона всё на том же месте — сидящего, склонившегося над какой-то особенно старой и особенно толстой книгой.       Я подошла. И села рядом. Прямо рядом. Очень рядом.       — Джоооон, — протянула я.       Он перелистнул страницу, даже не повернув голову:       — Нет.       — Я ещё ничего не спросила!       — Ты хотела.       — Ты не знаешь!       — Знаю.       Я подперла щёку рукой:       — Слушай, а ты когда-нибудь думал, кем был бы, если бы не стал магом?       — Нет.       — А если бы стал пекарем?       Молчание.       — Или, ну, типа… мыльным бароном? Продавал бы мыло с пустотной магией! Слоган: «Смоет не только грязь, но и реальность».       Джон медленно перевёл на меня взгляд. Глаз дёрнулся. Очень сильно.       — Алиса.       — А?       — Если ты сейчас не уйдёшь, я превращу тебя в табуретку.       — Из эбенового дерева?       — Из вечно орущего дерева.       — Вау. Это звучит даже стильно.       Он закрыл книгу. Медленно. Очень. Пугающе медленно.       — Ладно-ладно, ухожу, ухожу, — я встала, подняла руки и отступила назад. — Просто… мне скучно! Ты не хочешь устроить интеллектуальную игру? Ну, типа, кто первым найдёт слово «портал» на случайной странице?       Он поднял палец, собираясь сказать что-то явно жёсткое — и остановился. А потом резко бросил мне тонкий старый том.       — Вот. Сиди. Ищи. Молча.       Я поймала книгу на лету.       — Ура! Ты меня всё-таки любишь! — обрадованно произнесла я, плюхаясь обратно на пол и открывая первую страницу. — Или, как минимум, не хочешь убить. Сегодня.       — Это ещё не вечер, — пробурчал он и снова вернулся к своему чтению.