.

В квартире было прохладно, нет, по-настоящему холодно. Тощий мальчик с бритвенно острой стрижкой смотрел на товарища сквозь синие мешки под глазами и ничего не понимал. "Он мёртв. Бля. Лежит на кровати." Его родители поехали на пару часов в торговый центр купить какие-то тканевые сумки, которые продаются там и нигде больше. "Нуу, это его родители. Пусть они и разбираются" - почесал затылок худощавый. "Скорую вызвать? Да, надо вызвать." Парень, еле держась на ногах, подошёл к телефону. "103 или 03? Что набирать, хз. Короче, чё я тут стою, сваливать надо" – он накинул куртку и вышел из квартиры. Хорошо, на лестничной площадке никто не встретился – спокойствие. "О, здароова, братан" ‐ встретился на улице знакомый с ходящей челюстью, одетый в весеннюю куртку фиолетового цвета. "Мишку пизда, он там". "Ну..." – помолчали немного, оглядываясь и опасаясь, что кто-то заподозрит их причастность, хотя они были не причём. "Он, кстати, не только меф юзал, но ещё и бенз. Так что нам с тобой ещё повезло. Пойдем отсюда, не надо палиться." Отец и мать открыли входную дверь, радостные и весело переговаривающиеся. Они уже мысленно представляли всю эту гору покупок из тц на маленьком кухонном столике. Не часто так закупались. Отец зашел первым... и заглох, рефлекторно протягивая правую руку к жене, не давая ей пройти. "Мииш... Стой-стой, нет, Наташ подожди, выйди." Мать пыталась что-то сказать, но издавала только неясные звуки и глядела на мужа оленьими глазами. Отец подбежал к Мише, секунду метался взглядом по его омертвевшему лицу, но понял, что сам уже ничего не сделает. Мать была потрясена, крики её были громкими и размеренными. Воздух на лестничной площадке немного загустел. Отец сидел перед Мишей на корточках и набрал номер 103...