***

Друзья, закопанные в землю, мне пишут радостные письма. Летают птицы каруселью, и длится осень — ныне, присно, и с нею длятся мысли, мысли... легки́, бледны́ и пустотелы. Зима бредет, стирая числа, стопой печатая пробелы. Под белый снег — что не свершилось. В чернилах черных — урожаи. Зима — от ямы до вершины, хоронит и преображает. Подлёдный лов живучих смыслов. Осенний голос между строчек. И засыпают мысли, мысли в снежинках легких многоточий... 28.11.2025