Пролог

Что же происходит после смерти? Этим вопросом задаются многие, но ответа на него нет. Я всегда представляла себе смерть как безмолвную, вязкую тьму, которая медленно, но неотвратимо затягивает в пустоту. Всё исчезает: мысли, страхи, привязанности. Больше не нужно ходить на работу, вставать по будильнику, выслушивать чужие жалобы и видеть кислые лица в метро. Нет забот — но и нет радости. Нет боли — но и нет тепла. Смерть казалась мне абсолютным покоем. Тем, что стирает тебя подчистую, как карандашный набросок с листа. И уже не важно, кем ты был, что сделал, кого любил, что терял. Всё это — мусор, унесённый ветром. Но, увы, моё мнение оказалось ошибочным. Я убедилась в этом сама. Как я умерла? Почти ничего не помню. Лишь отрывки. Обрывки. Смазанный, дрожащий силуэт парка, зябкий ветер, пробегающий по коже, как чьи-то пальцы. Одинокий фонарь, мигающий, будто доживает последние секунды своей жизни. Тени, прячущиеся в кустах. И руки. Холодные, чужие руки на моей шее. Резкая боль. Хруст. Потом — тишина. И темнота. __________________________________ Хочу сказать что данная история не является мифическим каноном, и данные персонажи тоже частично не являются канонимичными. Это только моя фантазия.