Подтверждение.

Городок Шкофья-Лока. Слишком тихий, чтобы быть туристическим, и слишком красивый, чтобы остаться незамеченным. Старые мосты перебрасывались через реку, стены домов держали запах сырого камня и свежевыпеченного теста.  Кафе, где он сидел, было старым. Таким старым, что официантка — седая, с прямой спиной — помнила, как улицы ещё мостили вручную.  В этом городе никто не знал его имени. Перед ним — на маленьком круглом столике — стояла чашка с кофе. Уже остывшим. Чуть левее лежал конверт. Из плотной бумаги песочного цвета. Герметично заклеенный, красная сургучная печать добавляла аристократичной эстетики.  Он знал, что внутри. Фотографии. Её. Последние. Он видел их сквозь бумагу: тело, раскинувшееся на гравии крыши. Её растрёпанные волосы. Запястье вывернуто под неестественным углом. И — дыра в виске. Слева. Как он бы и выбрал. Джим знал, что мог бы получить всё это в электронном виде. Мог бы одним кликом открыть файл на зашифрованном канале, рассмотреть каждую деталь в приближении. Но он не хотел пикселей. Он заказал бумагу. Настоящую. Фотографии, отпечатанные вручную, с мягкими тенями и шероховатым рельефом на глянце. Потому и конверт — не просто носитель. Реликвия. Джим хотел сохранить снимки. Не в памяти телефона — в доме. В ящике стола. Между вырезками газет, чужими предсмертными записками, картами с координатами, понятными только ему. Как последний экспонат в его коллекции. Потому и не торопился вскрывать. Это был не момент открытия. А момент подтверждения. Момент, когда финал закрепляется на плёнке. Не в сердце, нет — в архиве. Навсегда. Джим аккуратно поддел конверт ножом. Медленно вытянул содержимое. Не сразу понял, на что смотрит. Не сразу поверил. Это был не снимок. Секунда. Другая. Он резко провёл пальцем по краю листа, будто проверяя, не подделка ли.  Это была первая страница досье. Плотная, сухая, с грифом: МИ6 — ЗАКРЫТОЕ. Имя: Мишель Дени Специализация: Высокоточная снайперская стрельба Я восхищён. Правда. Ты дошла до края — и не упала. Не для меня. Не ради меня. А вопреки. Ты должна была застрелиться, Эвелин. Всё было рассчитано. Ты должна была лечь на ту чёртову крышу и закончить игру красиво. Ты должна быть мёртвой. Послушной. Моей. Но ты — неуправляемая. Ты как осколок шрапнели, который невозможно вытащить. Не убивает — но не даёт жить. И ты... иногда ты смотрела слишком точно. Видела меня. Не образ. Не легенду. Меня. Ты могла бы даже… Чёрт. Неважно. Я не дал тебе шанса. Я превратил тебя в зависимую. Искал в тебе слабость, не позволял быть собой. Я не умею по-другому.  И когда понял, что меняюсь — что ты меняешь меня, нарушаешь алгоритмы — я сделал то, что делаю лучше всего. Уничтожил. Ты думаешь, я мучил тебя, потому что был вынужден? Нет. Я делал это потому что мог. И хотел. И чтобы ты не узнала, что… …что была кем-то. Для меня. Кем-то. Не всем. Не смыслом жизни. Просто — кем-то. И этого было достаточно, чтобы всё пошло к чёрту. А теперь ты живёшь в какой-то подземной дыре под Лондоном, судя по пометке в досье. База МИ6. Доступ: закрыт. Местоположение: плавающее. Контакты: только внутренняя сеть. Тебя охраняют, как правительственную боеголовку. Джим поднёс чашку к губам, отпил. Глоток был горьким. Как и его проигрыш. Мышцы на челюсти едва заметно дрогнули. Он не морщился — нет. Просто смотрел вперёд, будто пытался прожечь стену взглядом. Значит, теперь ты с Майкрофтом? Что, он гладит тебя по спине в узких коридорах своей гнилой Империи? Шепчет тебе на ухо: «хорошая девочка» — и ты стреляешь? Или он трахает тебя? Холодно, по-британски. Без эмоций. Меня это бесит. Возбуждает. Пугает. И снова — бесит. Чёрт возьми, ты сильная. Ты выползла из ада, который я тебе создал. Ты не развалилась. Не забыла, кто ты — даже когда я отбирал у тебя имя. И я ненавижу тебя за это. И преклоняюсь. Значит, теперь мы враги. Ты можешь убить меня. Ты, чёрт возьми, действительно можешь. И я хочу... О, я жажду, чтобы ты попробовала. Продолжение: https://ficbook.net/readfic/01977742-3122-7bfa-9dbc-fa28db5ce0e9