Азкабан

***      Тишина. В комнатку пробивается рыжий свет сквозь маленькое окошко над дверью. Он исходит от факела, висящего на стене. Удивительно, как он до сих пор не потух в этом мрачном месте. Хотя нет... Магия, делов то.       Тьма. Отвратительно чёрная, холодная и будто липкая. Она пропитывает весь Азкабан. И явно нет ни одного места, где можно от неё спрятаться. Эта тьма засасывает, как самая страшная топь. Из которой не выбраться, никто даже и крика вашего не услышит.       Свет идущий от факела качнулся, исчезая. Вновь появился и окончательно исчез. Отбой. От самого понятия лишь слово, ведь спать здесь нереально. А тот миг, когда глаза закрываются, что бы дать желанную передышку, сложно назвать сном. Транс, кома, бессознательное состояние, забытье. Но точно не сон.       И эти вечные крики с разных сторон. Крики тех, кто только попал и все еще надеется, что их услышат. Крики тех, кто уже давно здесь и просто сошёл с ума. Им уже все равно, что кричать и, главное, зачем. Просто так проще, выплеснуть хоть как то эмоции, накопленное напряжение и свои мысли. Срывая голос и раня горло. Так, что бы не было возможности даже мычать.       Она тоже была такой... Отчаянно верящей, что он одумается, что это происки лукавого. Что он просто струсил в моменте. Он ведь не мог её предать. Так ведь? Он же любил ее... Как и она, страстно и отчаянно.       Но нет... Она здесь, уже давно. Черточки мелом уже заполнили все стены. Да и мел кончился.       Пять лет она уже здесь. И за все пять лет она не получила ни одного письма... Кроме одной единственной посылки. Блокнот и карандаш... Как его сюда допустили, она не знала... да и знать не хотела... Главное, что у неё была надежда на побег... Надежда на жизнь, а не на существование.       Никто так и не пришёл её навестить, будто все забыли, что она есть.       «Это не я убила третьекурсников... Не я... Я... Не смогла бы, они мои ученики! Они мне как родные дети! Ни одна мать не сможет убить своих детей! »      Она выплескивала все свои мысли на бумаге, что хоть немного помогала удержать сознание в приемлемом состоянии и не дойти до отметки "психопат".       День ото дня становилось лишь хуже, она забывала разные детали, и ради этого перечитывала блокнот, хватаясь за единственную вещь, связывающую её с реальностью. «А ведь я любила... Да... Любила... Его... Его любила.. Он... Выставил меня убийцей... Все подстроил... Когда.. Когда он все.... Спланировал?... С самого начала?... Или позже? В какой момент всë пошло не так?»      Блокнот кончался, даже чары, наложенные на него, не помогали. Ведь все свои мысли, Она излагала в блокноте. Не проронив ни слова за всë нахождение в Азкабане.       Пока до одного дня из её камеры не послышался хохот. Такой, что стынет кровь.       Психический и горький... Так смеются те, кому больше нечего терять, те, кто, потеряли всякую надежду и осознали, что единственный выход, смерть. ***      Спустя два дня. Молодой аврор, пришедший на обход Азкабана, нашëл мëртвое и холодное тело девушки. Некогда невероятно красивой, А сейчас осунувшейся, грязной, заросшей и с болью в глазах, застывшей после смерти. В руке она держала карандаш. Карандаш, на котором были следы засохшей крови. Она проткнула себе шею, исписав всю страницу. Одним единственным словом, написанным кровью. Его имя. «МаркусМаркусМаркусМаркусМаркусМаркусМаркусМаркусМаркусМаркусМаркус... Ма... »      И непонятный символ, на самом блокноте. Девушку похоронили в тот же день. А вот блокнот... Его отдали тому, чьë имя было написано на последней странице.       Парню, который упëк её в Азкабан.       Сейчас уже красивому и статному мужчине. Который был женат и в данный момент ждал ребенка.       Он хотел его выбросить, но я не дала... Нет, он обязан прочитать. Ведь с последним прочитанным словом, он упадет замертво.       И встретится с той, которую убил. С той, которая любила его. И которую он предал. А я, помогу случиться этой встрече. Ведь даже Смерть не прощает убийство детей. Она сбежала из Азкабана, но какой ценой?.. Жаль, что смертные часто отрицают человеческий фактор… так можно было бы избежать большинства проблем… ~Записка из Дневника Хель, больше известной как Смерть~