Часть 1

Пел менестрель на пиру О пыли забытых дорог, О том, что поведал ему, Умерших серебряный рог. О том, как ветер, звеня Колышет зелёный покров. А воин, бесчестье кляня, Своих побеждает врагов. Он пел о холоде ночи И жарком сиянии дня. О том, что терпеть уж нет мочи, Далёких земель короля. О мести он спел и о крови, Что властвует в крае земном. О той человеческой боли, Что видел он в доме родном. Отравлены хмелем лучистым, Над ним насмехались сполна. Мол, сам прослывёшь ты нечистым И чаша терпенья полна! Кричали—"земля та, родная, Теперь уж сгорела в огне! Поверь, и совсем не святая, Как прежде казалось тебе. Там ночью воют шакалы И выжжена солнцем земля! Не лучше ли древние залы Чем белая нить ковыля?! И путник, свой меч обнажая, Себя осенил тут крестом. "За доблесть родимого края! И буди вам всем поделом!" И кровью, не хмелем напился Зал древних земных королей. Взгляд певчего злостью налился, А сердце дымом с полей...