Пролог

Вечернее небо медленно затягивали тяжёлые тучи. Срывался первый снег. Она сидела у окна, закутавшись в одеяло и ждала её, свою лучшую подругу. Нет, не подругу. Кого-то, кто наполняет её мир теплом, с кем можно часами сидеть с кружкой горячего чая и просто болтать. За окном ширудели голые ветки. В тусклом свете лампы переливалась написанная ею картина: высокая ива, тянувшая свои ветви к земле на фоне заходящего солнца. Пейзаж, написанный по памяти. Тот день был одним из самых ярких её воспоминаний, и остался бы таким... Если бы не он. На бёдрах всё ещё зудела кожа от его пальцев, даже спустя столько месяцев... Он был чудовищем. А теперь его нет. Закутавшись в одеяло плотнее, она бросила взгляд на свою кровать. Как всегда — не заправлена. В отличие от соседней. Всегда в идеальном порядке, простынь заправлена, подушка аккуратно уложена на место, а под ней... Девушка присмотрелась. Из-под белой наволочки торчал чёрный уголок. Они же подруги. И что в этом такого? Рука сама потянулась к нему. Улыбка тронула её губы, когда открылась первая страница. И тут же тело сковал ледяной холод. Воздух исчез. Она застыла у кровати, вцепившись пальцами в обложку. Нет, это... Нет. Не может... Шаги. Повернулась ручка. И на пороге, с кружками мятного чая, появилась она. Та, кто наполнила её жизнь светом. И за секунду погрузила её во тьму.