Не про меня

Злостный, тягостный и безобразный, Вечно валяющийся у подножья, Забытый жизнью - поди ведь счастьем не обласкан. «Не про меня». Хорошая была бы подпись. На черновике скульптуры вырисовывал, и с детства Ронял забытые всеми вокруг цитатки, Плакал на лестничной площадке, к поручням в ночи прижавшись тесно, А днем потел над рифмами для описания всей всеосяжности площадки. Возьмется пластырь, ладно уж, беда бедой. Но стол разъедется навечно. Сижу вот я - седой, худой, скупой. Напротив - стынет мрачно за столом моя слепа и всеобьятна человечность. Рученки крепко держатся за кресло, Глаза едва ли достают края стола. «За что?» - она кричит, не слазя с места, Не двигая ни мишцы глаз ни рта. Застывши, холодно пронизывает взглядом точку, Где выступают жилки моего виска. Ей показалось это необычайно прочным, Как те скульптуры из её черновика. По скрипу собственного стула, Тогда, я внял еще одну значительную вещь - Я никогда не буду словно те скульптуры, Помимо вен, во мне не прочен даже клещь. Тем временем она - водила грифель, Слезы катились по ней планомерно вдоль. Я тяжело дышу, увидев догоревший фитиль, И черновик, что был когда-то здесь покладен мной. Время пришло - она себя изжила. Изнеможденно поднялась, но точно зря. Всё, что осталось от неё – в черновике моя худая жила, И подпись в уголке - «Не про меня».