Она была художницей…

Иду по сухому бесцветному метро я в рань утреннюю Иду я без цели и без особых преград. Пробираюсь сквозь толпу скупую и муторную По городу, что давно уж горечью объят. Кто эта леди? Но я точно знаю Что ее с неизменным и алым беретом как кровь На эскалаторе среди серой толпы повстречаю И увы, не увижу ее больше вновь. Она умрет. Я это знаю Я видела ее во сне На рельсах, на на путях железных С пустой гримасой на лице. Так должно быть. Ей не жить. Я не смогу догнать, остановить, на перекор самой судьбе, Но вопреки накрывшей разум темной пелене Я бегу, просачиваюсь сквозь щели в толпе А она все идет. А я догоняю. Ее синее пыльное пальто на ветру колышется Где-то вдалеке звуки поезда отчетливо слышатся Ее туфли выглядывают за край платформы и я замираю. Не успела… Посмотрела в первый и последний раз на меня незнакомка На мою застывшую фигуру у края И взмахнула печально, на остальных невзирая И исчезла навсегда, пронзенная искусственным светом Кто вы такая? Почему же при виде вас, Я вижу тень собственных глаз И поняла, что я все еще во сне, А вы то, что молча умерло во мне.