Глава 1. Девушка из другого мира

      Реальность. Квартира Дарьи. Вечер.       За окном моросил дождь. Дарья сидела в кресле, поджав ноги, и читала.       Книгу она купила днём в маленькой букинистической лавке на окраине города. Старый переплёт, кожа потрескалась, страницы пахли пылью и чем-то сладким. На обложке — ни названия, ни автора. Только тиснёная буква «Б» и дата: 1887. — Странно, — пробормотала Дарья, перелистывая первую страницу. — Без титула. Без выходных данных. Кто вообще это издавал?       Она открыла книгу наугад. С первой же строчки потекло:       «Поместье Блэквуд стояло на холме, как старый ворон, уставший от жизни. Его обитатели давно забыли, что такое счастье. Им предстояло вспомнить — через смерть». — Мрачновато, — улыбнулась Дарья. — Но интригует.       Она начала читать.       Первая глава знакомила с семьёй Блэквуд: старый лорд Артур, его молодая жена Виктория, двое взрослых детей от первого брака — Эдмунд (прожигатель жизни) и Клара (тихая, подозрительная). Дворецкий Харрис, служанки, кухарка, садовник. И — странная горничная по имени Элиза, которая появилась в поместье неделю назад и держится слишком независимо для служанки. «— Вы новенькая? — спросила её старшая горничная Сара с плохо скрываемым презрением. — Да, — ответила Элиза, поправляя кружевной чепец. — Но я быстро учусь. И умею держать язык за зубами. Сара поджала губы. Что-то в этой девушке было не так.» — Интересно, — сказала Дарья вслух. — Люблю, когда служанки умнее господ.       Она дочитала вторую главу. Началась третья — с ужина, ссоры за столом, намёков на тайну. И последняя фраза, которую она успела прочитать:       «Ночью, когда поместье уснуло, в кабинете лорда Блэквуда погас свет. А через час раздался крик».       Дарья зевнула. Глаза слипались. Она положила книгу на грудь, откинулась в кресле и закрыла глаза. — Только пять минут, — прошептала она. — А потом ещё главу.       И провалилась в темноту.

---

      Поместье Блэквуд. Комната для прислуги. Утро.       Она проснулась от холода. И от запаха — вчерашнего жира, мыла и сырости. — Что за... — Дарья села на кровати и замерла.       Это была не её спальня.       Узкая комната, низкий потолок, одно окно с мутным стеклом. Вместо кресла — деревянный стул. Вместо книг — стопка аккуратно сложенного белья. На стене — распятие, под ним — гребень и зеркало.       Маленькое, мутное, в потёртой оправе.       Дарья подошла. В зеркале отражалась незнакомая девушка. Лет двадцати пяти. Тёмные волосы убраны под чепец. Бледное лицо, веснушки, серые глаза. И чужое выражение — испуганное, растерянное. — Это не я, — прошептала Дарья.       Она поднесла руку к щеке. Девушка в зеркале повторила движение. — Не я, — уже тише.       Дверь распахнулась. На пороге стояла полная женщина в переднике — старшая горничная Сара. — Элиза! — рявкнула она. — Ты что, проспала? Лорда Блэквуда убили!       Дарья — Элиза? — открыла рот, но не издала ни звука. — Ты оглохла? Вставай и иди помогать! Детектива из Лондона вызвали. Наводить порядок.       Сара развернулась и ушла, громко топая.       Элиза (Дарья, чёрт возьми, как её теперь называть?) медленно опустилась на край кровати.       Убили. Лорда Блэквуда. Это случилось. На третьей главе. — Я в книге, — прошептала она. — Я читательница, которая провалилась в детектив.       Сердце колотилось. Она не знала, кто убийца. Не знала, выживет ли она. Не знала даже, как выбраться из этой комнаты, не говоря уж о том, чтобы выбраться из этой истории.       Но она знала одно: она должна вести себя как горничная Элиза. Хотя бы пока.       Она встала, одёрнула передник, поправила чепец и вышла в коридор.       В конце коридора, у лестницы, толпились слуги. Оттуда доносился голос Сары: — Все на места! Ни шагу без моего приказа! — Я не в аду, — прошептала Дарья. — Я в английском детективе XIX века.       И это было ничуть не лучше.