***

Мрачная, дождливая ночь. Какой-то зверь шарит под капотом своей машины. А в здании напротив... Творится рейв. Никто не следит за временем. Его как будто не существует. Хочешь - дрыгайся вместе со всеми под музыку, хочешь - отдохни около барной стойки. Или, если музыка не по душе, можешь подойти к диджею и заказать что-нибудь в своём вкусе. Яркие сполохи стробоскопов пульсируют в такт музыке, окрашивая зал неоновым освещением. Это рейв, детка. Никаких правил, полная свобода действий... На самом верхнем этаже, облокотившись о заграждение, стоит один из тех, кого музыка уже подутомила. Дым от его сигареты тает в неоновой бездне... Кто он - один из рейверов? Или шпион под прикрытием? Сложно сказать наверняка - его чёрный прикид не позволяет установить личность. Ему словно пофиг на всё происходящее... Слева от него - дверь, ведущая в неизвестность. Но "неизвестность" лишь до тех пор, пока ты лично не пройдёшь через эту дверь... *** Полумрак и тусклое освещение - подходящие декорации для этого места. Куча старомодной техники, змеящиеся связки кабеля и скрипящие металлические стеллажи только нагнетают атмосферу... Через эту комнату прошло немало зверей. Но не все вернулись. А теперь настал твой черёд. Чёрная футболка, на которой нарисована обложка альбома "Beneath the Remains" группы "Sepultura". Красные шорты, подпоясанные чёрным ремнём с люверсами. Чёрные тактические перчатки без пальцев. Всё это сочетание красного с чёрным... Идеальное комбо. Для тебя. Но твоему оппоненту безразличен твой внешний вид. Его пустые провалы глазниц смотрят как будто сквозь тебя. Его непропорциональные лапы левитируют в воздухе, сами по себе. Словно у него нет тела. Есть только когтистые лапы и искажённый в ухмылке череп, из челюстей которого торчат острые, как иглы, клыки... *** Три буквы подписи - Ч, Е, С. Они сложились в твоё имя, отпечатанное внизу Полного Освобождения от Ответственности. Просто так отсюда не уйти. Нужно одолеть Дилера - так называют это нечто - в смертельной игре вероятностей. Три раунда. Один победитель. Опробуй свою удачу. Выиграй или же проиграй. *** Третий раунд. У тебя нет сил. Всё потрачено на переживания, продумывание тактики и просто мыслей о том, что эти минуты - твои последние. Последние в жизни рыси Чеса. И пусть ты не бунтарь, не какой-нибудь там металлист, и даже не глэм-рокер. Пусть в твоей жизни пока ещё не было ничего великого. Но тебе безудержно жаль расставаться с этой жизнью. Подавив всхлип, ты нерешительно тянешь лапу к увеличительному стеклу. Разбиваешь его об стол. Затем ты слегка сдвигаешь затвор дробовика. Там холостой - светло-синяя гильза. Дрожащей лапой приставив дуло к подбородку, ты с усилием жмёшь на курок. Ты пока что жив. У тебя ещё три молнии... Против пяти молний Дилера. Какой - следующий? Боевой или холостой? Покосившись на ножовку, ты доверяешься удаче и отпиливаешь ствол. Затем наводишь его на Дилера. Минус две. Вы теперь в равных условиях. Но ты не учёл, что на стороне Дилера - два корня валерианы. "Твою за лапу, надо было наручники брать!" - проносится у тебя в голове. Спиленный ствол отрастает на прежнем месте. Узловатый корень исчезает в пасти Дилера. На его экране загорается одна молния. Затем он берёт наручники, протягивает лапу и пристёгивает тебя к столу. Не думай, что следующий патрон - холостой. Он целится в себя. Его отбрасывает к стене, а дробовик падает на стол. Минус одна. Все твои предметы потрачены. Остаётся довериться случаю. Если следующий патрон окажется боевым, то можешь считать себя победителем. Ведь когда провода перережут, следующий выстрел - если там будет боевой - окажется фатальным. Только вот какой сейчас? Попробуй рассуждать логически. Допустим, сейчас в патроннике остаётся четыре патрона - боевых и холостых поровну. Сначала может идти либо синий, либо красный. Пусть красный. Ты берёшь дробовик и направляешь на Дилера. Но вместо выстрела слышится предательский щелчок. Холостой. Ты чуть ли не швыряешь дробовик на стол. Почему?! Почему твои расчёты опять неверны?! Почему эта комната вообще существует?! Как избежать поражения?! От еле сдерживаемой злости ты мысленно проклинаешь всё на свете - вплоть до того самого дня, когда был построен этот клуб. Хотя откуда тебе знать, когда это было? Об этом нигде не написано. Ну или ты не интересовался, написано ли. Но всё равно ты проклинаешь и этот день. Дилер целится в тебя. Огненный сполох ослепляет тебя, и в тот же момент мир меркнет. Только затем, чтобы ты ещё раз прочувствовал "бодрящий" разряд дефибриллятора. Последний разряд. - Готов? - практически впервые за всю игру Дилер говорит хоть слово. Вслед за этим слышен потрескивающий звук - это перерезали твои провода. Твой экран погас, успев напоследок мелькнуть парой-тройкой битых пикселей. Почему?! Почему твой план не сработал?! Ну, то есть он сработал, но не у тебя, а у Дилера. Последние два патрона. Хоть бы сейчас оказался боевой... Выстрел. На экране Дилера тоже гаснет молния. И вслед за этим его провода тоже оказываются перерезаны. Экранчик гаснет. Теперь это - лишь бесполезный кусок электроники. Перед тобой возникает шкатулка, из которой тебе выдаются предметы. Две лупы, наручники и банка корневого пива. У Дилера - две ножовки и две банки корневого пива. В раздатчике патронов - три синих и два красных. Дилер берёт дробовик и поочерёдно заряжает все пять патронов, после чего передёргивает затвор. Какой патрон - первый? Велик соблазн воспользоваться лупой. Так ты и делаешь. Там холостой. Но в твоей голове что-то "глюкануло", и ты стрельнул в Дилера. И то не стрельнул - холостые ведь не стреляют. Так, просто щёлкнул курком. С трудом передёрнув затвор - твои лапы неимоверно трясутся от страха - ты провожаешь взглядом ещё одну синюю гильзу. После чего откладываешь дробовик на стол. Дилер открывает банку корневого пива. В отличие от него, за всю игру ты не притронулся ни к одной из них - разумеется, за исключением случаев, когда доставал их из шкатулки. Опустошив банку, Дилер сдвигает затвор - и оттуда вылетает красная гильза. Затем он наводит дробовик на тебя. Ты зажмуриваешься и инстинктивно заслоняешься лапами, чувствуя, как в глазах закипают слёзы. Щелчок. И ничего. Ты приоткрываешь один глаз, но из-за слезы всё выглядит размыто. Ты вытираешь слезу, и видишь дробовик на середине стола. Нерешительным движением ты берёшься за приклад. Пятьдесят на пятьдесят. Либо красный, либо синий. Либо ты сейчас покончишь с собой, либо уничтожишь Дилера. Ты наводишь на Дилера. Дрожащим пальцем сдавливаешь курок. Огненный сполох, оглушительный грохот. Дилер отлетает к стене, и вместе с тем несколько капель крови пятнают твой мех. Ты зажмуриваешься, слегка прерывисто дыша. Хочется верить, что это конец. На мгновение в темноте загораются две красные точки, затем они гаснут. Слышится скрип металла, и из темноты выдвигается чемодан. Ради чего всё это?.. Зачем ты вообще сюда пришёл?.. Ради чего затевалась вся эта опасная игра?.. - А знаешь, что самое хреновое в этой игре? - слышится чей-то низкий голос за спиной. Ты медленно оборачиваешься. В дверном проёме стоит тот непонятный тип с сигаретой. - Когда боевой патрон желаешь не Дилеру, а себе. - выдаёт он с непривычно спокойной интонацией. - Как знакомо... - дрожащим голосом шепчешь ты. *** Ты спустился вниз, на первый этаж. В такое время плейлист уже подходит к концу, а хаотичное мерцание стробоскопов сменяется ровным синим светом, постепенно переходящим в зелёный, и наоборот. Ты медленно идёшь к выходу, проводя лапой по стене. Лапа задевает какой-то заламинированный постер. Ты останавливаешься, чтобы рассмотреть получше. На постере запечатлён каракал в безрукавке с дробовиком наперевес. В верхней части постера - надпись: "Зверская рулетка - вкуси удачу!". "В конце концов, у меня с ним теперь есть что-то общее..." - проносится в твоей голове. Ты осторожно хватаешь когтями булавку, прикалывающую постер, и вытаскиваешь её. Затем другую. Наконец, ты держишь постер в лапе. Для тебя это не просто постер. Это напоминание. О том, через что тебе пришлось пройти. Интересно, а этот каракал тоже выиграл? Или же проиграл? Дойдя до гардероба, ты забираешь свою безрукавку. Прячешь "трофейный" постер во внутренний карман. Через пару минут ты уже на улице. Время позднее. Ты медленно идёшь по тротуару, не в силах отделаться от ощущения, что всё это было напрасно. В том чемодане были деньги. Много денег. Хватило бы "на всю оставшуюся жизнь". Но ты не взял ни одной пачки. Ни одной купюры. Для тебя это грязные деньги. Рискнуть жизнью ради денег - полнейший идиотизм. Ведь любая зверская жизнь бесценна, но её предельно легко отнять... Как же, оказывается, легко потерять всё буквально за одну ночь: от чувств и эмоций... до собственной жизни. Нет, ты всё ещё жив, но это ощущение не приносит облегчения. В душе - пустота. Твоя жизнь больше не будет прежней. Не после того, через что тебе пришлось пройти. Даже отдалённые гитарные переборы - явный признак какого-то концерта - не пробуждают в тебе желания покачивать головой, а лапа не складывается сама собой в "козу", как это бывало раньше. Кто ты теперь, рысь Чес? Не глэм-рокер. Не металлист. Не рейвер. Никто.