Глава 1.

      Как давно он не видел такого яркого света в стенах собственного дома. Прошли месяцы, возможно годы, или целая вечность. В них не было ни жизни, ни света, ни искренности. Всё осталось позади - блёклые намёки на былую жизнь, наполненную красками. С приходом Тёмного Лорда Мэнор стал обителью Пожирателей Смерти, тех, от кого хотелось бежать, ломая ноги, стуча зубами от холода, кидая Непростительные, лишь бы уйти от развернувшегося ада внутри одного из исторических мест Магической Британии. Но все дороги обрушивались спереди, ведя обратно в красиво обставленный зал, в котором не осталось места для уюта. До сих пор слышен отчаянный крик помощи, отскакивающий от стен, как осевшая пыль на старинных книгах.       Сейчас же вид изменился: стало лучше, ярче. Маленькая блёклая надежда обрела более чёткие черты. Неужели Драко откроет дверь, увидит мать, сидящую в кресле, занятую разбором очередных писем от знакомых семей, отца, который по уши погружён в задания Министерства, - и всё обретёт смысл? Но нет: как раньше уже не станет. Из комнаты доносилась слабая праздничная музыка, которая должна была намекать на чувство предстоящего торжества, красиво одетых знатных людей, немного алкоголя и светских бесед. За дверью находились Пожиратели Смерти в своём истинном обличье - кровожадные, тщеславные и эгоистичные, готовые переломать друг другу череп голыми руками, лишь бы подняться по иерархической лестнице, созданной Тёмным Лордом.       Драко оглядел свой вид в зеркало. Наглаженный костюм, белая рубашка, идеально уложенные волосы, чёрные кожаные перчатки - идеальный вид аристократа, знатного и уважаемого наследника семьи Малфой. Глаза - куски отколотого от айсберга прежней жизни - выдавали его. В них читался непостижимый ужас. Мог бы он сейчас сбежать, отправиться на залитый закатными лучами берег во Франции, наслаждаться лёгким ветром, который выдернул бы несколько прядей из этой идеальной укладки, пройтись по кромке воды, наслаждаясь её прохладой. Ответом был громкий безумный хохот, донёсшийся из-за двери. Нет, он не сможет сбежать из этого ада.       Чем шире открывалась дверь, тем чётче становился звук музыки. Зал был наполнен людьми: женщинами в дорогих вычурных платьях, мужчинами в смокингах, ведущими очень деловые беседы о всякой чуши.       - Мистер Малфой! - низенький пухловатый мужчина появился перед Драко так же неожиданно, как мир рухнул у него из-под ног. - Я…       Драко слышал, но не слушал, что ему говорит мужчина. Вокруг было полно людей без лиц, отрывки возгласов, тостов и разговоров доносились сквозь шум в ушах. Руки под перчатками начинали покрываться потом, по телу пробегала дрожь. Нужно держать лицо: спокойное, будто он сам заварил эту кашу и теперь своей же волей добавляет в неё кровь, хлебая целыми кубками. Он уже собирался вежливо кивнуть пухлому мужчине и отпустить того восвояси, когда тишина - относительная и зыбкая - рухнула.       В зале смолкли все разом. Не потому, что кто-то объявил тревогу. Просто в дверном проёме появилась фигура, сама по себе заставлявшая воздух сгущаться. Мантия, развивавшаяся на ходу, цепко держалась на вытянутом тощем теле. Вокруг него пространство сжималось. Тёмная магия заполонила собой всё в зале, обвивая лозами лёгкие, постепенно сжимая их с силой, с которой он цеплялся за присутствующих взглядом, оценивая каждого будто на пригодность. Нечеловеческие, почти змеиные глаза остановились на наследнике Малфоев. В мгновение ока Тёмный Лорд оказался напротив Драко, цепляясь за каждое движение мышц, ища подвох.       Тишина стала вязкой. Достаточно вязкой, чтобы утонуть.       - Лорд Малфой, - голос Тёмного Лорда был тих, но его слышал каждый закоулок зала, каждый пыльный завиток на старинной лепнине, каждая трещина в паркете, где когда-то давно пролилась кровь. - Я вижу пустоту рядом с вами.       Драко молчал. Его горло сжалось так, что не вытолкнуть было и звука. Он смотрел прямо перед собой, стараясь не встречаться с этими змеиными зрачками.       - Вы один, - продолжал Волдеморт, и в его голосе не было вопроса. Только констатация. Приговор. - Позволите спросить, почему наследник древнейшего рода, в чьих жилах течёт кровь, достойная уважения, стоит посреди праздника с пустыми руками? Оглянитесь: как много наших соратников стоят под руку с прекрасными дамами, чей лик украшает сегодняшнее мероприятие.       Драко открыл рот. Закрыл. Язык казался куском замши, которым он когда-то натирал серебро в кабинете отца - бесполезным, мёртвым, впитавшим слишком много чужого блеска.       - Мне… не нужна женщина, мой Лорд, - выдавил он наконец. Голос не дрожал. Дрожь была слишком глубокой, чтобы подняться на поверхность, пробирающая все органы, сжимающая их до атомов.       Волдеморт улыбнулся. Эта улыбка не согрела бы и мёртвого.       - Каждому нужна. Вы - тем более. - Он сделал шаг. Теперь между ними оставалось не больше фута. - Я слежу за вами, Драко. Ваша преданность вселяет в меня надежду, но она сера. У неё нет цвета. А цвет даёт только страсть.       Он выдержал паузу, и в этой паузе Драко услышал, как за его спиной кто-то из Пожирателей нервно глотнул вино.       - Я не требую от вас любви, - голос Волдеморта стал ещё тише, почти ласковым, - от этого ласкового тона хотелось вырвать себе горло, лишь бы не слышать. - Я требую огня. А огонь, Драко, разжигается присутствием другого человека. Женщины. Той, что не сломается под вами. Той, что будет стоять рядом и не просить пощады.       Он отвернулся, и его мантия взметнулась, обдав Драко холодом - неестественным, могильным.       - Доставьте мне такую женщину, Лорд Малфой, - бросил Тёмный Лорд через плечо, направляясь к трону, который ему поставили у камина. - Или я найду ту, что выберет вас. Выбор за вами. Но пустоты больше не будет. Я ясно выразился?       - Да, мой Лорд, - голос Драко прозвучал глухо, как удар в подушку.       Толпа вокруг снова зашевелилась, задышала, зазвенела бокалами. Разговоры, наполненные лицемерием, возобновились, дополненные новой темой - женщина Драко Малфоя.       Драко отступил к стене. Его рука, сжатая в кулак, дрожала. Не от страха. От бешенства, которое он не мог выплеснуть, потому что любой выплеск означал быструю и мучительную смерть.       Остаток вечера он провёл в кругу разнообразных разговоров, в которые его втягивали резко, не спросив разрешения, в танцах, в которых каждая из одиноких и не только дам пыталась завладеть его вниманием, в уме примеряя на себя фамилию Малфой.       Но он думал о другом. Ему нужна была цель, и он её выбрал. Его внутреннее «я» бежало к ней, каждый раз останавливаясь в шаге от того, чтобы ошпариться, чтобы получить очередную пощёчину, выслушивая различные оскорбления в его адрес, наблюдая, как кучерявая макушка, держащаяся на гордо выпрямленной спине, удаляется в сторону гриффиндорской комнаты. Она, - пронеслось в голове, пока чья-то надушенная рука в очередной раз легла на его локоть, предлагая танец. *Только она. Не потому, что Тёмный Лорд приказал. А потому что Драко устал врать себе. Ему не нужна была женщина, которая будет падать перед ним на колени. Ему нужна была та, которая заставит его самого упасть. И не подаст руки. Единственная женщина, которая могла выбрать его - не из страха, не из выгоды, а вопреки. Или не выбрать. * Драко усмехнулся собственной слабости. Он продолжал врать всем вокруг, потому что это всё, что умели Малфои.       До тех пор, пока один из них не решил научиться другому