Пролог

Она стояла у окна своей новой квартиры и смотрела, как рассвет заливает Гонконг. Где-то внизу уже гудел город: хлопали ставни уличных лавок, перекрикивались торговцы, шуршали шины первых автобусов. В воздухе плыл запах жареного риса и сладкого соевого соуса. Кантонская речь лилась отовсюду — быстрая, гортанная, чужая, — но ей нравилось. Она не понимала слов, зато понимала интонации. Смех. Спор. Приветствие. Жизнь. Рита прикрыла глаза и вдохнула глубже. Тёплый ветер с залива шевелил занавески и касался лица — мягко, почти ласково. Она стояла босиком на прохладном полу и думала, что это — то самое. То, о чём она когда-то мечтала, сама не зная. Людской шум, китайский акцент по сторонам, красивая, тёплая атмосфера города, который никогда не спит и никуда не торопит. Здесь её никто не знал. Никто не искал. Никто не ждал. И впервые за долгое время она чувствовала себя не беглянкой. А женщиной, которая наконец-то пришла домой.