Гроза

Он привык к взрывам. Резким, коротким, предсказуемым. К тем, которые можно засечь, от которых можно укрыться, отстреляться, убежать. Гроза была другой. Она накатывала медленно, неумолимо, и нельзя было выпустить по ней очередь или воткнуть в неё меч. — Не нравится мне это. — Двадцать второй криво усмехнулся, пытаясь говорить легко, но не получалось. — Гром. Неправильный он. Взрывы я понимаю. Там знаешь, откуда летит, куда упадёт. А это… отовсюду сразу. И никак не предсказать.