Глава 7: Нерассказанное

Утро. Воздух прохладный, солнце лениво тянется сквозь тонкие облака. Отряд собирается во дворе — кто с кофе, кто с головной болью, кто со смутными воспоминаниями о вчерашнем вечере. Ты сидишь на ступеньках, кутаясь в куртку, допиваешь остывший чай. Рядом — Порко. Просто рядом. Ничего нового, вроде бы. Но после того вечера... всё чувствуется иначе. Ты вспоминаешь, как он встал между тобой и одним парнем. Как сжал челюсть. Как подал тебе куртку, как будто это было... важно. — Слушай, — вдруг подаёт голос Кольт, проходя мимо и останавливаясь, — вы вчера, конечно, так держались вместе, что я уже хотел поздравить. Он усмехается: — Что, наконец-то признались друг другу? Ты приподнимаешь бровь. — Что? Кольт фыркает. — Ну, он же весь вечер не отходил от тебя. Да и когда тот тип начал клеиться — я думал, Порко сейчас превратится в титана без трансформации. Ты краем глаза смотришь на Порко. Он молчит. Вообще. Не возражает. Не огрызается. Не делает ту самую привычную ехидную рожу. Просто смотрит куда-то в сторону, будто не слышал. Но ты видишь — он слышал. И выбрал промолчать. Кольт, словно почувствовав, что перешёл черту, делает шаг назад. — Эй, я ж просто шучу. Не злитесь, — бормочет и уходит. Тишина. Ты медленно поворачиваешь голову к Порко. — Ты не стал отрицать, — спокойно говоришь. Он выдыхает. Глубоко. Потом поворачивается к тебе, чуть насмешливо, но с чем-то новым в глазах — нежностью, которую он никак не может назвать. — А надо было? Ты улыбаешься. — Нет. И он чуть кивает. Едва заметно. Но этого достаточно.