Часть 1

Когда-нибудь задумывались: как пахнет свобода? А я скажу. Она пахнет вечером, теплым весенним ветром, бензином с ближайшей дороги. Она пахнет безлюдной улицей, звуком машин, и их отсутвием. Пахнет тишиной двора и пустой лавкой. Пахнет десятью ноль ноль на часах. Она пахнет теплом и лёгкой усталостью. Я люблю этот запах. Такой редкий и такой нужный. Незаменимый. А как пахнет страх? Страх пахнет сжигаемой резиной. Он пахнет пылью и сжатым воздухом. Он пахнет ужасом, кровью от порезанного пальца, раной на коленке во время побега от преследования. Он пахнет вечным непониманием. Дымом от костра и шерстью бездомных обезумевших собак, что преследуют тебя до самого дома. Я ненавижу запах страха. От него чувства затупляются. Всё, на что ты способен - ждать. Ждать момента, когда всё закончится. Или бежать. Бежать так быстро, что мысли не успевают дать осознание: куда. Ещё я не люблю запах гнева. Он резкий. Душный. Выбивающий землю из под ног. Когда я чувствую запах моей ярости, я ничего не вижу. Пелена застилает глаза и всё, что остаётся: лишь ощущение. Ощущение едкого дыма, который сейчас сковывает тело. Что я почувствовала сейчас? Я не знаю. Мне вдруг стало больно дышать. Сердце бешенно забилось. Я упала на колени с криком. Адски громким криком. Это не был страх или гнев, а свободы там быть не могло. Это была боль. Боль тоже имеет запах. Запах страха гнева и ненависти вместе. Я не могу дышать. Я больше ничего не могу.