1) Загробная канцелярия.

Кто-то появляется на "свет" мужчиной, кто-то женщиной. У кого-то разная внешность, но одна и та же обязанность. Жнецы — вроде такие одинаковые: читать досье каждого смертного, выбирать кому жить, а кому умереть. А потом в новостях читать как повлиял на мир твое решение. Но давайте не будем забывать о том, что жнецы бывают разные. Кто-то смотрит за смертными, кто-то за растениями, да даже за животными! Кто-то жалуется, что у него малозначимая работа и ему бы хотелось избирать судьбу людей, но давайте представим его лицо, когда из-за него случится апокалипсис, ведь он решил "убить" растение, которое по его мнению миру не нужно от слова совсем. Каждому известно, что каждый жнец - творение Рока. А кто же сам это Рок? Ох... Рок — это высшее существо, управляющее всей системой мироздания, включая Смерть. В меру строгий, но и бывает, что болтливый. Ты можешь не подчиниться, пойти против правил — и мир начнёт рушиться. Но Рок не спорит с тобой — просто разворачивает последствия. Он не карает напрямую — он позволяет системе рухнуть, если ты нарушишь её баланс. Высокая фигура в идеально сидящем тёмном костюме с выделяющейся ярко-желтой бабочкой в районе шеи. На переносице — тонкие очки, за которыми глаза, лишённые тепла, но не без интеллекта. Многие знают его как холодного, сдержанного босса. А кто-то как биполярщика, но сдержанного биполярщика. Ваш разговор начнется с разбора дня, а закончится тем, как ему в голову пришла идея написать роман. И если одним вечерком зайти в Логово Цербера и поспрашивать всех о Роке, то одинакового ответа вы не дождетесь. Я с ним редко вижусь, оно и к лучшему. Одного его взгляда хватает на то, чтобы пошли мурашки по коже. По своему опыту говорю - гостей он не любит. Довольно скрытная личность. Если он тебе помог или закрыл глаза на то, что ты что-то сделал не так, то даже не думай, что вы друзья или даже знакомые. Все что он показывает - обложка. Не стоит доверять ему, но и скрывать что-то тоже не надо, сразу раскусит. Мне он показался болтливой личностью. Часто перепрыгивал с темы на тему. А еще также говорил о том, как хочет стать величайшем автором! Правда, от его взгляда бывает холодок по спине пройдет... Но это так, цветочки. А есть жнец, чье мнение звучит так: Вот вроде адекватный человек, а вроде чокнулся. Порой бывает говорит глупости о том как бы хорошо бы все оставить и посвящать всего себя своей какой-то там книге. До сих пор не понимаю как его с такими наклонностями взяли в главные. Нет, в нем есть умение поставить на место зазнайку, он может похвалить за хорошую работу. А может вообще забыть о работе. В общем, непонятный он, лично для меня. Для кого-то он может быть пример для подражания, но уж точно не для меня. И именно с мнения одного жнеца начнется вся эта история. Жнец, который не так давно работает в загробной канцелярии. У которого даже нет имени, ведь кому какая разница как тебя зовут? Жнец есть жнец. — Блин, у нас в бар приходит много жнецов и называть вас всех жнецами очень... Странно. Давай придумаем тебе имя? - все никак не умолкала Черри. — Ну, мне так-то без разницы как меня называть, - ответила девушка, медленно потягивая алкогольный напиток. Интересный факт: жнецу часто попадалось имя Сэйт, которое ей нравилось. Порой даже хотелось оставить человека с этим именем в живых даже не смотря на то, что он киллер. — Как насчет имени Сэйт? — Сэйт? Не слышала! Узнала из анкет? - поинтересовалась красноволосая, на что жнец лишь кивнул. — Будешь использовать это имя? Или тебе лучше чтобы ты была как все жнецы? — Если честно, не знаю. Странно будет явиться к Року со словами "Зовите меня Сэйт - это мое новое имя! "- с сарказмом девушка изобразила саму себя. — Ну, это уже дело твое, Сэйт, - слегка улыбнувшись, бариста развернувшись ушла на кухню. *** В своей скромной комнате Сэйт раздумывала о всём, что только можно: о Черри, о работе, даже о чёртовой кошке Рока! Уснуть нормально не удавалось. Мысленный поток сбивался, перехлёстывал, переходя от одного к другому, не давая покоя. «Почему я жнец?» — вопрос, который мучил её с самого момента прибытия в этот мир. Он жужжал в голове, как навязчивая муха, не давая покоя. Возможно ли то, что она тоже была человеком, а после смерти попала сюда? А то, что мы все — это творение Рока — выдумки? Она представляла свою возможную смерть — несчастный случай, болезнь, убийство? Или, может, она и не умирала вовсе, а просто была создана здесь, как и говорили: творение Рока, якобы особенная единица в системе мироздания. Но тогда почему память отказывается подчиняться? Почему в глубине чувствуется эхо чего-то утраченного, почти родного? По логике, если каждый жнец — результат махинаций Рока, то каждый умерший должен был иметь шанс на то же. Но это не так. Она видела миллионы смертей. Миллиарды. Ни один не возвращался с косой в руке. Только избранные? Или просто удачливые? Или — проклятые? Вопросов было слишком много. А ответов — как всегда — ничтожно мало. Тишина давила. "А кто он вообще такой?" — речь, конечно, шла о Роке. Он не человек. Но и не призрак. Он… босс. Странно звучит, не так ли? Но как иначе его называть, если он — нечто, что никто до конца не понимает? Если Мортимера ещё можно назвать мифическим существом — его форма, повадки, даже странные привычки давали хоть какую-то почву для догадок — то Рок был... пустотой с разумом. Холодной логикой, в которой иногда пробивалась неуместная человечность: то он болтает, то смеётся, то рассказывает, что мечтает написать роман. И ты теряешься — это маска? Или правда? Он не угрожает. Он просто есть. Как смерть. Как тьма. Она прижала пальцы к вискам и выдохнула. Иногда хотелось вытащить себя из этой системы, как старую папку с делами: стряхнуть пыль и уйти. Просто... перестать быть жнецом. Но, увы, таких заявлений никто не принимает. Ты здесь — пока тебя не заменят. А Рок пока молчит.