Вера, как призрак

Иногда Алине хотелось чиркнуть ножом по запястью, но это было невозможно. В костюме всё будет видно, мама будет ругаться, тренер, вдруг ещё от психолога школьного перепадёт. Ещё не хватало в психиатрическую лечебницу загреметь. Был один раз большой скандал с одной девочкой, звали её Вера. Тоже весила мало, иногда резко полнела, потом вновь резко худела. И на репетиции тренер заметила шрамы, вызвала родителей, те промолчали, но тренер кому-то из учителей знакомых рассказала. В школе Веру к психологу отвели, обнаружили порезы и оттуда сразу потащили в дурдом. Принудительно положили её туда по причине РПП, селфхарм, склонность к самоубийству. Конечно в балет Вера больше не вернулась. Алина совершенно точно знала, что такого скандала она не хочет, она хочет стать примо балериной. Выступать на знаменитых сценах. Чтобы её имя и фамилия блистала на сайтах по типу: "топ 10 балерин Мира". Но Вера... Она чем-то похожа на неё. Остаётся надежда. Вечер, дом. Алина стоит перед зеркалом в комнате. На ней репетиционный купальник и пачка. Она пробует па-де-буре, арабеск, реверанс. Всё получается — красиво, технично. Но в зеркале она себе не нравится. Плечи широкие. Бёдра не балетные. Колени некрасивые. Почему я - не идеально? Мама заходит в комнату. Протягивает тарелку с творожной запеканкой. — Алин, поешь. Ты почти ничего не ела сегодня. Алина молча кивает и ставит тарелку на стол. Не ест. Позже, ночь. Она лежит в кровати. Темно. На столе — та же тарелка, нетронутая. В голове — вспышки воспоминаний: «53 килограмма, на выход!» «Молодец. Неплохо.» «Это мало…» «Ты же балерина?» «Вера... в дурдом...» И тут — новый страх. Вдруг она тоже не идеальна? А если тренер придумает причину выгнать? Наступает утро, с самого утра тренировка. Алина открывает шкафчик. Там что-то лежит. Маленький бумажный свёрток, ничем не примечательный, но странно, что он делает в её шкафчике? Она разворачивает. На листочке написано: Вы когда-нибудь видели, как ломается лёд на озере? Сначала просто лёгкий треск. Почти красиво. Потом — узоры. Вся поверхность будто становится паутинкой. Люди даже фотографируют. А потом - трещина идёт вглубь. И вот ты уже не можешь встать. Ты скользишь и думаешь, что упала сама, просто не удержала равновесие. Но на самом деле - подо мной больше нет льда. Все думали, что я странная. А я просто устала быть нормальной. Нормальные едят по расписанию, дышат, улыбаются, двигаются под музыку. Я танцевала идеально, правда. Только вот внутри — было как будто лишнее. Мешало. Я пыталась это лишнее вытащить. Словами. Не вышло. Слёзами. Не вышло. Ножницами. Немного вышло. А потом всё закончилось. Репетиции. Свет. Тренер больше не зовёт по имени. Меня положили туда, где стены мягкие, а мысли — острые. Я не плохая. Просто очень устала быть правильной. Я скучаю по балету. Не по зеркалам. Не по весам. Не по аплодисментам. А по тому моменту, когда ты стоишь на сцене, а музыка начинается. И ты уже не тело. Ты воздух. Ты пыль. Ты свет. Жаль, что меня заметили только тогда, когда я перестала танцевать.