глава 4. он сдерживал себя. а я дыхание

в его квартире пахло кофе, кожей и летом. окна были распахнуты. шторы чуть колыхались от ветра. где-то с улицы доносился шум города, звуки мотоциклов и чьего-то смеха. но здесь, у него, было будто тише. словно воздух между нами сгустился до грани и тишина держалась на нервах. я была в его футболке. без макияжа. волосы собраны в небрежную косу.  на лице отпечаток от подушки и едва уловимая дрожь в груди. он был в обтягивающей чёрной футболке, босиком, с чашкой в руке и взглядом, который не позволял забыть, как он смотрел ночью. но не касался. — ты не представляешь, как это сложно… сказал он и продолжил: — держаться, когда ты вот так. здесь. в моей футболке. с глазами, как зелёный свет, на который я бы поехал на полной скорости. я подошла ближе. он не двинулся. — почему ты сдерживаешься? — потому что если дотронусь, то не остановлюсь. я стояла прямо перед ним. между нами было два вдоха. два сантиметра. он опустил взгляд на мои губы. поджал пальцы в кулаки. сделал шаг назад. медленно. с усилием. — Мия… ты думаешь, я не хочу? —  я вижу, как ты сдерживаешься. — это единственное, что я сейчас умею. потому что ты не ”на скорую руку”. я молчала. потому что он уже всё сказал. потому что я тоже держалась. потому что, если бы я дотронулась до него — всё бы сорвалось. в этот момент я поняла: он не не хочет. он уважает. он ждёт. он бережёт. и это… гораздо сексуальнее, чем любой нетерпеливый поцелуй.