Часть 1

Иногда ты пишешь стихи, заполняя пустые поля.  На синих полосках строки течёт чёрная ручка твоя. Пишешь ночью и днём, читаешь, сминаешь и рвёшь, Ты хочешь стать лучшим писцом, бросаешь об стену горох. Не слышат, молчат, не хотят понять молодого творца.  Идея искрится одна, уверенно пишет рука. Бумаги не жалко отдать для ярких красивых стихов, Горящая Лира, я здесь, я слышу твой внутренний зов. Бежишь по дороге сухой, шипит под ногами асфальт. Я днём туда ни ногой, но сейчас на лице оскал. Неважен горячий асфальт, горит сердце, душа. Идея, метафора, вальс эпитетов, строчек и слов, горит под ногами асфальт, дымится волнением кровь. Ты отдал в редакцию текст, поверил в себя и него, В горящий пожар в глубине, поющую лиру низов  Души твоей песенной, в час всё стало хуже стихов. Ты ждёшь у двери, как пёс, когда задымится их кровь. Они отправляют домой, стадо глупых свиней. Пускай разгребают навоз, что носят им сотни людей. И душу дождь разорвал, поникла лира внутри, Теперь петь не хочу, не хочу и писать стихи. Портят буквы листы, пишут новый отчёт, Светится герб на груди, тетрадки упали под стол, Там раньше писались стихи, теперь лишь пустые слова, И сладкие зовы мечты, перемолола судьба. Сколько таких творцов?  «Мы ждём новых людей!» Но новые люди давно под гнётом старых идей. Ни Пушкин и не Толстой, а значит никем не стал, Но поэтический век тогда ожидает провал.