Пролог

Сначала я просто шёл. Не в сторону, не назад — просто шёл. Казалось, весь мир застыл в сером полумраке, а я плыл в этом мраке, не чувствуя ни веса тела, ни смысла движения. Я был — и это уже казалось лишним. Я не помню, когда именно начал падать. Это не было обрывом — скорее, скольжением по гладкой поверхности тьмы, где всё ещё теплится воспоминание о свете, но уже нет самого света. Где сердце стучит по инерции, а глаза смотрят в пустоту, надеясь однажды увидеть её. Она была светом. Моим. Не солнечным, а тёплым, вечерним, таким, от которого замирает дыхание. Тем, что появляется внезапно, а когда уходит — становится особенно холодно. Я был готов ко всему, кроме одного — что этот свет может исчезнуть навсегда.