15 июня 2025 года.

Медленно капают строки. Беззлобно. И лица, что их произносят, Убоги. Без разницы, «Кто я». Мне верят за стойкость. И если однажды не дрогнет их голос, Узнаю жестокий ответ: «Мы не помним». Я, ломко втянувшись, Встречусь с той болью, Что им нельзя пережить В одиночку. Её я должна, проглотив и помножив На бессрочные поиски «Я», Слать прохожим, Словно письма последнего дня, Не стирая ни буквы с конверта. «Добрый день. Вы, должно быть, Не знали, простите. Я долго об этом не думала. Если когда-нибудь меня вы увидите, То это бездушное пугало… (Первое. Вы приходите. Без свидетелей). Бросайте в костер. (Второе. Удачно шутите). Огонь вас согреет в холод. (И третье. Без повода). И страх перед мной обязательно мы победим. Как солома, Он догорит под беседу О высшем пути человека, Под сказочный смех из груди, Что сгорает С улыбкой, От агонии не шарахаясь И бесславно меня провожая. Ты погубишь последний мой дар Тем, что вынесешь, (О финале: Изранен) Что мораль бывает чужая, Что я не исключение, Что это не сможешь простить».