Оли

Дурацкое ткачество. Все дурацкое. Оли трёт древко томагавка, щурится, пыхтит, а раздроблённый нагрудник никак не хочет чиниться, даже сдвинулся на пару сантиметров, ну и что? А где же магия, та красота? Плавящийся металл, скрепляющийся с обломком, где тёплое свечение и этот скрипящий звук, словно солнце кричит? Он хочет рома, а не стоять часами и пялиться на кусок железки, может он и хочет всего и сразу, но разве не заслуживает? Ну или, исцелять раны, например, то же самое, что и с нагрудником, разве нет? Оли вздохнул, скинул с пня броню и сам уселся. Устал. А между прочим, мог бы и прогуляться: летний вечер оказался гораздо приятнее бесполезных потуг, он смотрел на солнце, на переливающуюся листву, на Воронов, снующих туда-сюда, стемнело быстро, зарозовело небо и стало прохладнее. Оли уже хотел было собраться, но решил напоследок попробовать, особо не сосредотачивался: не получается, так и черт с ним, размышлял он, пока не увидел, как части доспеха скрепились с лязганьем.