Часть 1

Той порою, когда за окном опускается вечер И от лампы ложится янтарный на стол полукруг, Чьи-то лёгкие руки Поэту ложатся на плечи, Будто обнял тихонько незримый, но преданный друг. Чей-то локон едва ощутимо касается шеи, Шелестит за спиною одежды тончайший покров… И Поэт слышит голос, и флейты и арфы нежнее, Что ему шепчет замысел новый, созвучия слов. И под шёпот тот нежный шедевр начинает рождаться… Разгоняет свет лампы янтарный вечернюю тьму И причудливой вязью слова на бумагу ложатся… Понимает Поэт: это Муза склонилась к нему.