Часть 1

На землях закрытых, где правил одинокий тиран, Жил мальчишка с душою бескрылой птицы, Который с детства внимал к страданьям горожан И, чтоб унять их боль, рассказывал небылицы. Его лира не смолкая плакала и стонала, все руки До крови раздирала, повторяя «не та, не та!» За воем ветров неба не достигли отчаянные звуки, Архонта доброта была белыми нитками сшита. Но глаза мальчика пылали решимостью и ярким светом, Он мечтал однажды увидеть птиц и воспеть их необыкновенную свободу, Наполнить жизнь людей надеждой и ласковым рассветом, Желанья чужие с семенами одуванчиков отправить навстречу восходу. Только глас его терялся среди вихрей и лишь нежный Ветерок отзывался ему своим тоненьким слабым эхом. Того тирана народ не видал жизни безмятежной, Не встречал своего Архонта своими улыбками и смехом. Чистое небо, свобода и песни, которых не заглушат ветра — Разве не стоили они против того тирана яростной борьбы? Лук в маленьких руках словно ласковая старшая сестра, Защитит и мальчика, и тех, кто для этого излишне слабы. Пал Архонт жестокий в своей слепой доброте, пали его бури, Башня, протыкающая тучи, обращается лишь в пыль, И мальчик на века запечатан на каждой здешней скульптуре, Как тот, кто на земли закрытые впервые принес штиль.