Часть 1

То, что во мне, необъятно. И всё же хрупкое, только ветер подует – Оно разлетится пылью. Качается небо невозможно-убого-мутное /или качается то, что режет незримой былью? /. Мне бы лишь устоять, но ноги не держат напрочь, и я падаю, падаю, падаю прямо вверх. Там, где Что-то во мне так же свалилось навзничь и лениво катает Луну на сухом языке, летят облака, и Оно их отводит подальше, дескать, нечем дышать, как душно в таком тумане. Вокруг меня те же клубы /из обмана и фальши/, только я – не Оно, и что делать совсем не знаю. То, что во мне, как Вселенная необъятно, но время нещадно звёзды-зрачки колышет. Сердце покроет, как коркой, застывшей лавой, и слёзы, как дождь, ударят по скату крыши. То, что во мне, умирает, дробясь на осколки, с рассветом рождается юной, безумной птицей. И если мне вдруг свезёт испарится в полночь, я лишь попрошу, чтоб рассветному небу присниться.