мы все

мне на голову падают перья — это рассыпается вечность. не могу разобраться, где я. как долго продлится моя беспечность? рассыпаются церкви, музеи, театры и кладбища, везде лишь горькая пыль и песок, люди снуют по городу, словно по пастбищу, чей-то ребенок взял в руки мелок. и он рисует. рисует белые перья моей бесконечности. он пишет на асфальте народные поверья, которым не хватает долговечности. мы все просто поверья, мы все — обычный мелок, мы все — обычные белые перья, мы все — обычный ходячий белок. ближе к старости имеем свойства эмфизем, наше время имеет свойство «скоротечность». перья разлетаются, становятся ничем. что остается, когда рассыпается вечность?