Часть 1

Я еле двигаю ногами, сегодня я достал до точки. Всё человеческое - в клочья, и под чужими небесами я говорю чужие фразы. Мой сонный и раздетый разум со мной разводится заочно. Без сна так долго длятся ночи, что днём не выжить без сарказма. Читайте мой неровный почерк: "Я вас прощаю, всех и сразу", и здесь я не поставлю точек, мне нечем и закончить фразу. Всё, что прошло - прошло. Я очень устал вдаваться в суть рассказа. Если я выпью много разом, возможно, выдам не нарочно как вы привыкли меня мазать и разбивать, что было прочным (начнём, конечно, с нервных клеток). Эй, кто-нибудь, налейте скотча: рассказ мой будет без ответа. Так часто доходил до точки, что точка растворилась где-то. За точкой растворился стимул делать как надо, делать верно: всё, что верно́, пришлось задвинуть; делать дерьмо - но делать первым. И что там говорить о нервах! Рисуем радостную мину: от самого себя мне скверно, но я игрок - я не арбитр; и я иду. Немного двинут и, в прочем, ни во что не верю, но мне сегодня нужно миру открыться, из чего я сделан. И водка из моих артерий выпарится. И сердце - в пепел. Наружу вылезают нервы, а что душа? Души там нету...