Часть 1

Возможно, я и не поэт. Со мною проза не дружна. Мне говорят:"Избита рифма, не тот сюжет. Зачем тебе все это нужно? " В ответ:"Вы правы, всем спасибо, Что соизволили прочесть. " Искомкана бумага, истерзаны листы. Моих попыток вам не счесть. Из множества подобий, проб, Ошибок, слëз и груды строк. В руках дрожат стихи. Довольно, стоп. В моих сомненьях есть ли прок? Заброшен мной, тобой забыт. И рядом муза всë скорбит, Шепча на ухо рифмы, строчки. А я упорно ставлю точки. И как по кругу, снова, вновь Спасу к поэзии любовь. Опять истерзаны листы Везде искомкана бумага. Надеюсь, я когда- нибудь добьюсь мечты. Для этого мне так нужна отвага. Нужна отвага, чтоб не слышать: " Избита рифма, и не тот сюжет " Умение себя немного слушать В душе я всё-таки, всë также и всегда поэт.