Часть 1

Акт I Когда это всё закончится?.. Когда же я просто сгину?.. Мне жить, правда, правда, не хочется. Но почему, я никак не покину… Сей мир, что до жуткого скушен? Людей, тех, что насквозь прогнили. Хотя, впрочем, я равнодушен Всё чуждо и серо отныне. Всё тускло, наивно и глупо. И жить, правда, до смерти скучно. Но всё-таки, почему-то, Не сгинуть мне благополучно. Всегда что-нибудь, да мешает. Порой, сам себя ненавижу, За то, что мне сил не хватает Шагнуть, наконец, с края крыши. Мы видимся с ней регулярно, Со Смертью, всегда на заданьях. Смотрю сквозь прицел, наблюдая, Как люди страдают в рыданьях. Но боль — это не моя сфера. Хотя, нет, тут я мог бы поспорить. Врагов я пытаю умело, Но, коль меня — нет уж, увольте. Почти ничего не цепляет, Но всё-таки, может случиться, Такое, что снова заставит Душонку мою оживиться?.. Акт II Быть осторожным в желаниях — Вот, чему жизнь научила. Как поздно пришло осознание, Что сердце разбудит могила? Надгробие… только какое? Чьё имя на нём написали? Хотелось спросить, не моё ли? Но нет, меня не убивали. Надгробие старого друга… Он тоже был скучен? Едва ли… Я просто хотел снова видеть Нас вместе, втроём в тихом баре. Я прошлых дней помню обрывки. Мы вместе по многу болтали… Но только… один всех нас предал, Второго же пули забрали. Я думал, что многое знаю… Что жить слишком скучно и пресно. Но мне лишь одно доказали — Рассудок бывает ни к месту… Я должен был видеть всё дальше, Мне стоило поторопиться. Прийти, хоть на пять минут раньше, Чтоб в боли потом не томиться. В той боли, что хуже ранений, Её же, «тоской» называют. Не знать бы мне тех ощущений… Когда горло крики сжимают. Той боли, когда, на коленях, Ты смотришь на кровь на ладони. Когда сердце рвёт сожаленье, А что-то внутри тихо стонет. Мой друг погиб… только подумать! Я видел своими глазами, Так много смертей, но не ведал, О боли тех, чьи друзья погибали. Мне просто хотелось проснуться От серых ручьёв сновидений, Тех самых, что «жизнью» зовутся… Добился, но только потерей. Наверное, стоит исполнить Желанье предсмертное друга. И, может, удастся заполнить, Те трещины в стенках сосуда?.. Акт III «Песочный плащ, 22 года. Шатен, и ни дня без улыбки. Дурень какого-то рода, Всегда к суициду попытки.» — Мой портрет в общем и целом. Ох, Мори прибьёт, слишком дерзко, Из мафии я, между делом, Ушёл и подался в агентство. Теперь я на стороне света~ Весёлый, ленивый немного. Но, только находится дело, И всё. Детективу дорогу! Желание смерти заметно, Хотя, я и не скрываю. Но, чёрт, меня за километр Напарник теперь замечает. Наверное, даже в агентстве, Есть новая версия Чуи. Ну, впрочем, мне интересней, Бесить хоть кого-то здесь будем~ И я никого не пытаю, Я за гуманности метод, Но, всё-таки, так не хватает Того очень близкого света… И чувство вины, всё же, гложет, И, кажется, я убиваю… В душе самого себя в прошлом, За всё, что я делал годами… Но только никто не узнает~ О том, что внутри происходит. Ведь больше с меня не спадает Та маска, что чувства уводит. Хотя, может быть, и не маска. Ведь, всё же, неплохо быть добрым. Посмотрим, к чему эта сказка Нас приведёт по итогу.