Часть 1

Злой ветер рвет осенний желтый лист с петель И со всего размаху своего его влепляет в грязь. То ль снежный дождь иль мокрая метель, Погода - мразь, Погода - мразь... Осень золотая отошла, Облетел желтый клен. Буря лист последний сорвала, Унесла, как сон... Листы последней осени, Затоптанные в лужицу... Один лишь в небе с проседью Как сумасшедший кружится. Сорвется с губ само собой, Само собою спросится: «Чего тебе, листочек мой, В грязи лежать не хочется?» Ответит лист зелененький С краями побуревшими: «Так это ж ты, приятель мой, Летишь по жизни бешено.» Ответ похож на мистику, Разит воображение: Неужто в этом листике - Мое отображение... И не поверишь этому, Смотря на осень жуткую, Покажется ль ответ кому Дурною, злою шуткою... Небесный свод насупился - Судьба моя недобрая, А в сером небе крутится Душа моя бедовая... Не могу в грязи лежать я - Вот и все, что делать тут? Надо мне в движенье вечном быть. Не могу без неба, братья, Существую, не живу, А хочу свободной жизнью жить.